Городские новеллы # Туман
Этим странным утром из моей жизни исчезли все звуки с улицы. Их съел туман. Растворил в своей ночной дымке...
Город без звуков — город-фантом. Не лаяли собаки, не орали на крышах кошки в поисках любовных приключений, не фыркали лениво машины, не было слышно ругани дворников и шороха их метел. Онемевший город был захвачен, словно армией нового Наполеона, плотным густым маревом, состоящим из водяного пара.
Я проснулся.
В голове тоже был туман, а все тело болело так, как будто ночью меня, еретика, пытала Святая инквизиция, требуя покаяться в ложных взглядах на движение небесных тел. С полузакрытыми глазами, нацепив в темноте один тапок и даже не пытаясь найти второй, я поплелся на кухню. По пути случайно наступил на хвост своей кошке — ей это совсем не понравилось, и она умчалась в неизвестном направлении.
А вот и он, стоит и поблескивает в темноте — мой любимый кухонный друг, холодильник! Он хозяин, король, император кухни! Его многочисленная свита — табуретки, стол, кастрюли и другая утварь — меня в этот момент не интересовала. Как и его горячая во всех смыслах любовница — печка.
Друг не подвел. Внутри него нашлось лекарство от моей боли — пара ледяных бутылок пива. Они стояли рядышком, как две кокетки-гимназистки, только что с мороза — красивые, стройные, в мелких капельках воды. "Наверное, туман побывал и здесь", — подумал я.
Спасительная холодная жидкость помчалась по моему организму с силой и мощью Ниагарского водопада и упорством доктора Айболита, спешащего к больным обезьянам. Миссия оказалась выполнима. Голова перестала ныть, я начал приходить в себя. И, о чудо! — в мир стали возвращаться звуки. Залаяла соседская собака Джой, зашумела обычная городская жизнь. Наверное, этот чертов туман рассеивается...
И тут произошло то, что стало причиной написания этого рассказа. Из моей комнаты раздался женский голос:
— Андрей, свари мне кофе!
Я замер со стаканом в руке. Живу один. Спал один... вроде бы. Или нет?!
Потеряв по пути последний тапок, я скачками помчался на звук и оказался в спальне. На второй половине дивана лежало чье-то тело. Оно было накрыто одеялом с головой, и только черная кудрявая прядь выдавала любительницу утреннего кофе. Рядом с диваном валялся кружевной лифчик.
— Андрей, где мой кофе? — раздался капризный голос из-под одеяла.
— Так... Вообще-то я Павел. Вы, девушка, даже имени моего не знаете! — начал нервничать я.
— Можно подумать, вы мое знаете. И давайте перейдем на "ты", ситуация позволяет, — парировала неизвестная.
— Резонно. А как тебя зовут? И вылези из-под одеяла, пожалуйста! Любопытно узнать, с кем это я спал. И как ты оказалась в моей постели?
— Информация — только после кофе! А пока не принесешь, буду называть тебя Андреем! — перешла в наступление она.
"А эта нахалка с юмором", — заваривая ей кофе, думал я. Потом попытался вспомнить вчерашний вечер. Ничего особенного: был на дне рождения у друзей, выпивали, танцевали, пели в караоке... Так, стоп! Караоке. Голос-то у нее знакомый — наверное, пели вместе! Но почему я ничего не помню? Периодически я привожу к себе домой девушек, но делаю это осознанно, и память всегда при мне, а тут... Ладно, за информацию полагается платить, а кофе уже готов.
Таинственной незнакомки в спальне не было. Шумела вода в ванной. Поставив чашку с горячей смоляной жидкостью на журнальный столик, я принялся с любопытством ждать. Мой мозг кипел от догадок: кто она, как выглядит? Худая она или толстая? Кто появится сейчас из душа — красивая нимфа или крокодил?
Известно: когда девушка надевает мужскую рубашку у тебя дома, это очень сексуально. В ней она кажется хрупкой и беззащитной. Это тайное оружие заставляет нас, мужчин, волноваться и совершать необдуманные поступки. Хотя что тут, собственно, обдумывать?
— Меня зовут Виктория. Это значит "победа", — протянула она мне свою нежную ручку. Черные густые волосы, карие глаза, курносый носик и прекрасная спортивная фигура. Моя джинсовая рубаха была ей явно велика, и это сработало безотказно. Уже остывший кофе она пригубила... намного позднее.
Уединившись на кухне, я начал писать эсэмэски друзьям и подругам, с которыми провел вчерашний вечер. Ответы меня напрягли...
"Не было там никакой Виктории", — сообщал Леха.
"Ты, Паша, на такси уехал. Один. Придурок", — злилась Оксана.
"В караоке ты пел так себе. Никакой Вики там не было. А что же ты Ксюшку-потаскушку с собой не забрал?" — язвила ее лучшая подруга Наташа.
Никто ничего не знал. Я ничего не помнил. "Что ж, пусть красотка Виктория сама расскажет, откуда она взялась!" — решил я и вернулся в комнату. Но там было пусто — лишь в воздухе витал запах сладких духов. Сбежала!
Но кто она? Неужели воровка на доверии? Я в спешке проверил свою барсетку. Все на месте: кошелек, документы, ключи. Мистика какая-то.
Подошел к окну, а там на стекле — надпись губной помадой: "Ушел туман, а вместе с ним и я. Прощай. Вика".
"Мэри Поппинс чертова..." — подумал я.
Туман действительно пропал, растворился в утренней городской суете — в топоте невыспавшихся горожан, в урчании машин и гудении ленивых автобусов, в звонком чириканьи воробьев, ворчании голубей и крике ворон. На востоке разливалось красное зарево. Раннее осеннее солнце ласковей вечернего, оно появляется тихо и уверенно и плывет спокойно по небосклону. Его теплые лучи прогнали туман. Так кто она, эта загадочная Виктория? Может быть, она мне приснилась? Наверное, да!
Пойду я, пожалуй, спать.
Румяная заря, как прелестная барышня, застенчиво смотрит на меня. Пускай свет правит этим миром, пока не наступит пора заката и синих сумерек, которые возвестят об окончании холодного осеннего дня. Может быть, завтра придет туман, а вместе с ним — и она?
P.S. И я верну ей кружевной лифчик, который нашла под диваном моя кошка.
Второе: не люблю женщин в мужских рубашках. Ничего тут сексуального не вижу. Хотя вам, мужчинам, видней.
А если серьёзно: талантливо, трогательно, романтично...И открыло в тебе ещё одну грань--грань тонкого лирика, а не только юмориста.
Мне понравилось.
__________________________
Как тьма греха над миром бренным,
Над Иудеей ночь черна...
И, кажется, над всей вселенной
Нависла грозно тишина.
Христос с смиреньем и любовью
Взывает к Своему Отцу,
И пот Его, как капли крови,
Течёт по бледному лицу...
А под покровом страшной ночи
Неслышно воды мчит Кедрон...
Усталые смыкая очи,
Апостолы впадают в сон.
Но зло не спит, оно повсюду:
Собрал все силы грозный ад,
И тропкой тайною Иуда
Ведёт толпу в полночный сад(с)
_______________________________________
Этот стих написал какой-то паренек в тынете. Классно! Игорь Фигаро наверное бы оценил!)
Или о Святой инквизиции?)
И в целом: пошлость - это разве к Фрэнку?
Если высокая и стройная, то выглядит классно. Остальным лучше не рисковать ))
----Нет, я не оправдываюсь, просто не в чем. Мы меняемся с каждым днем, иногда даже в лучшую сторону (грустно улыбнулся) и этот процесс неотвратим.
Спорить с эти глупо. А насчет плагиата и это факт, одна ваша знакомая или подруга в блоге "Игра в Классики" или как там его? Довольно бесстыже и с какой-то упоительной радостью воровала у Ильфа и Петрова текст, не делая ссылку на автора...Хороша бабенка!
----- Ну это же явный мухлеж и шулерство уважаемый маркиз Днестровский)) В порядочном клубе (а пОлесье, клуб именно такого порядка) Так себя не ведут))
Это даже было не воровство, а скорей грабеж или разбой! С уничтожением чужого литературного труда. Вот это как классифицировать? Да и Вы Александр, зачем то в одном своем коротком рассказе (размером с теми самими женскими ладошками нашли себе соавтора) Зачем? Извините, вот некоторые мерят разными милями, килограммами, джоулями а я женскими хрупкими ладошками. Интересно, сколько их хрупких до Луны, до ближайшего магазина, а до горла господина Трампа? А если с ногтями, а если нет? Надо срочно связаться с Лондонской Главноя палатой мер и весов, авось зарегистрируют))))))) Можете перехватить у меня эту идею---- дарю) Хотя мне Ваш рассказ про арбуз понравился. Просто и со вкусом. Надо думать о людях читающих тебя, которые усталые пришли с работы, и просто хотят поваляться на диване, выпить пива (ну или кто чего)
В Ваших подозрениях я никоим случае не виноват. Если у Вас в голове роятся такие мысли, я то тут при чем? Если Вы считаете меня , условно говоря вором и литературным преступником отдайте меня под суд нашего Уважаемого Спортс. ОбЧества. Я взойду на плаху презрения и страдания....
Только одно но! Вам надо доказать людям что я преступник! А это я Вас уверяю любезный сыщик просто невозможно! Ваши попытки тщетны.
Но написать попробую (вопрос во времени, а его мало), и буду жаждать сатисфакции!)
Поставим Вам два плюсика (2)милорд ) Второй от человека который знает как справляться с Александрами (Ж.Д)
А я Всегда при своем........
Но дело в другом. Причём здесь характеристика, причём субъективная, личностных качеств автора? "Циничен, пошл, слишком нечестен..." Ладно, если бы это были бабские разборки. Но если это пишет мужик, считающий себя писателем, то это действительно пошло.
Дело в другом. Я согласен с вопросом Светоч-ки - "Френк писал?" Есть куча сомнений. Не, Френк может хорошо писать, я знаю, он способный мужик....но не так. Его стилистика несколько иная. Она тоже есть в рассказе, пробивается, но не на "главных ролях". Иначе, пошлость(!), что так свойственна Френку - всё бы убила. Убила бы самое главное - чудесную загадочность и лёгкость повествования рассказа.
Я много читал Френка - он всегда держит свой уровень. А тут - раз! и в самые дамки. Другой уровень! Реально другой.
Так не бывает. Я по себе знаю. Рост идёт медленно. Из рассказа в рассказ. То такое...
У Френка это не прослеживалось.
Скорее всего он нашёл хороший рассказ в нете, который ему понравился и переделал в свой. Слегка переработав. Тем более ему отредактировали.
Я даже поискал в гугле явно не "Френковские" стилистические обороты, которые явствуют в рассказе.....так меня он заинтриговал..)) Но ничего не нашёл конкретного. Это долго, муторно, и у меня мало времени.
Кароч, Френк сам виноват в моём, таком, подозрении. Слишком он любит язвить и куражить над людьми, слишком циничен и пошл, слишком нечестен. Это всё имеет свой от отпечаток на образах, которые он перекладывает "на бумагу", так скажем... Это никуда не деть.
В любом случае - поставил плюсик.
Но, Френк, меня убедит, если напишет еще несколько похожих вещей. Тогда извинюсь.
Пока при своём...
________________________________
Ну вы тоже фантазерка Светоч-ка, собрать многих барышень на такой кастинг (многие из них давно уже замужем)...Моего секунданта и успешного бретера Жоржа завалят по любасу...И бедный французик разделит участь Пашки Зуева, только он будет без своих бесстыжих, пучеглазых глаз...Рады будут только раки, это прожорливые членистоногие заодно спросят с него и за Александра П.
Отлично! Френк:)
"Мою комнату" - в расход. Заменить на "спальню", а дальше вместо "спальни" - просто "комнату". Иначе получается, что герой не один живет (с мамой?)) и женщин водит разных. Ну, ещё с коммуналкой вариант остаётся... А так - зачетный рассказ, легкий, весёлый с грустинкой, незатянутый и, несмотря на бытовой антураж, непошлый))
Не хотите познакомить меня с этим неизвестным словарем?)
Поэтому к тебе никогда не придёт нимфа в тумане.
А вообще...Хорошо Паша пишет. Хорошо.
Хотя, впрочем, туман...:)