Зинедин Зидан. Великий футболист и Настоящий мужчина.
Предисловие
На Евро 2008, кроме фееричной игры сборной России против Голландии, на меня произвел впечатление испанский футбол. Не отдельно взятые футболисты, а именно их футбол, как командная игра в целом. До этого испанская сборная как-то не впечатляла особо. Но испанский чемпионат я смотрела и раньше (по возможности, разумеется). И причина этому была одна - французский легионер "Реала", которого я сразу по окончании первого класса полюбила искренне, как могут любить только дети. Полюбила не "Бордо", "Ювентус" или в последствии "Реал" (прошу не путать), а именно его - ЗИЗУ.
История маленькой девочки, столкнувшейся с жестокостью патриархата.
Мое "заболевание" этим футболистом, как большинство человеческих психологических приоритетов, уходит своими корнями в детство. Дело в том, что летом 1998 года, будучи наслаждающейся каникулами школьницей младших классов, я в один миг поняла, что детство, судя по всему, закончилось. Я перестала быть младшенькой и любименькой лапочкой, на поводу у которой периодически шла даже мама. А уж папа с сильно старшим братом (которого я уже как-то упоминала в блоге) и вовсе были моими обожателями и поддержателями во всем. И вот от кого угодно, а от них я никак не ждала подвоха. Подвох подкрался незаметно, по крайней мере - для меня. Только я обрадовалась целому лету безделья, игр, мультиков, фильмов и никаких уроков, как в наш дом нагрянул страшный демон под названием "Чемпионат мира по футболу во Франции".
И все. Детство кончилось. Никаких мультиков по вечерам - мои обожатели продемонстрировали стойкую волю и, не поддавшись ни на какие уловки маленькой девочки, оккупировали телевизор. Никаких игр - как играть, когда в доме постоянно орут два взрослых и совсем еще недавно вполне спокойных мужчины. Передышка наступала только днем, ибо утром я подолгу отсыпалась после вечерних криков, не дававших мне спать, на которые даже мама повлиять не могла. И ладно бы теннис. На него меня уже тогда и еще долго потом водили, в нем я хоть понимала. Но это-то что за бредовая массовая беготня мужиков, задирающих ноги, в разноцветных труселях по траве туда-сюда???
Что я могла сделать в свои без малого 8 лет? Поначалу слезу пускала. Не помогло. Потом дуться и вредничать начала. Но мужчины были сильно заняты телеком, криками и обсуждениями, а с мамой вредничать было особо не за что. Подумывала даже голодовку объявить (в 90-х это модно было), но мама категорически не одобрила, чем вызвала страх потерять последнего союзника в доме, т.к. даже наш ленивый кастрированный (про это я позже узнала, ибо он до сих пор жив, бедолага) кот смотрел футбол, периодически подпрыгивая к экрану. В итоге через пару-тройку недель мытарств и поисков методов победить мужской эгоцентризм, я решила глянуть (буквально одним глазком) - что за черт такой орущий, этот футбол? Надо ж было понять суть события, в корне изменившего мою устоявшуюся и недавно вполне комфортную жизнь. События, отнявшего у меня сразу двух любимых мужчин.
Глянула. Ничего не поняла. Через 10 минут устала подпрыгивать от необоснованных (на мой взгляд) воплей, потеряла интерес и ушла в свою комнату. Но сидеть в своей комнате около трех недель в таком интерактивном возрасте было уже совершенно невозможно. Поэтому решила еще раз попробовать ознакомиться с этой шоковой терапией по телеку. Поскольку ничего не понимала, начала задавать вопросы. Мне, на удивление подробно, отвечали. А в перерыве даже на бумажке намалевали схемки, указывающие на офсайд, пенальти, угловой и прочие премудрости "орущего черта". И я начала понимать. Не все, конечно. Но какое-то осознание того, что вообще происходит, у меня появилось. И осознание это множилось по ходу оставшихся матчей плейофф. В итоге, к финалу я подошла вполне подкованной, хотя, по оценкам сильно старшего брата, во время полуфиналов "все равно подтупливала, ибо женщинам несвойственно разбираться в мужских играх".
12 июля 1998 года в качестве объекта для боления я выбрала Францию. Не знаю, почему. Видимо, жалко стало, так как мои мужественные родственники однозначно и единогласно решили болеть за Бразилию. Или наоборот - вопреки им. Дулась я все еще на них за эгоцентризм (хоть слова такого тогда еще и не знала, но с его значением уже вполне конкретно ознакомилась на практике).
Лирический переход на личности и неличности.
Я нынче, как уже упоминалось в предыдущей записи, люблю все итальянское, а футбол люблю испанский. Но пожалуй, больше, чем все итальянское и футбольное испанское (не считая патриотических аспектов, разумеется), я люблю много всего французского. А кто не любит? Париж - как много в этом звуке для сердца русского слилось.) Иже с ним - Бургундия, Нормандия, Шампань или Прованс (с). К примеру, моими первыми духами (тогда это было гигантским событием!) были Givenchy Hot Couture. Есть еще Французские вина и, поговаривают, что коньяки тоже очень-очень, хотя я лично не разбираюсь. Французские художники, композиторы и, конечно, писатели (надеюсь, перечислять не надо, в Д'Артаньяна многие играли, читали или хотя бы смотрели, песня Belle из знаменитого мюзикла по знаменитому произведению знаменитого француза всем барабанные перепонки проела). А уж все эти Диоры, Лораны и Кардены любой женщине греют уши похлеще драгметаллов. Но это все исторические личности. Безусловно великие и талантливые, но какие-то для меня лично довольно древние, не из моей жизни. Как бы объяснить? Я могу их читать, слушать, смотреть и носить, но, как люди, как герои, они никак в моей личной жизни не отметились. Хотя продукты их талантов доставляют удовольствие, признаю. Но вот есть во Франции один великий и талантливый человек, который за 90 минут прогрел именно мою жизнь еще при жизни, причем в первый сложный промежуток моей тогда еще неискушенной проблемами жизни (простите за тавтологию).
Мой французский триумф.
Я не буду описывать финал 98 года между Францией и Бразилией. Кто смотрел - знает. Кто не смотрел - найдите и обязательно посмотрите, имеет смысл. Но лично для меня это было не просто победой первой в жизни команды, за которую я осознанно болела. Это было еще и моей по-детски радостной местью за три недели мытарств, слез и обид, за неожиданное (пусть и временное, но шокирующее) нежелание взрослых мужчин вникать в мои девчачьи проблемы, за то, что мне (первоклашке на каникулах) пришлось насильственным образом знакомиться с "орущим чертом". Впрочем, за это знакомство теперь, спустя время, я своим родственникам благодарна. И в центре моего триумфа был ОН. Настоящий герой. Настоящий боец. Настоящий мужчина (хоть и не шибко похожий на рыцаря в золотых доспехах), так своевременно пришедший на помощь маленькой девочке в конфликтной ситуации.)) В тот день я узнала его звенящее имя - Зинедин Зидан. И до сих пор благодарна ему за те невероятные эмоции - по ходу матча и после финального свистка. Было ощущение, что это не Франция победила, это я (!) одержала первую спортивную победу в жизни! В последствии я смотрела много матчей с его участием. Некоторые были лучше технически, чем финал ЧМ-98. Жутко болела за Францию на ЧМ-2006. И, как многие на этой планете, была в шоке от того знаменитого удаления Зизу в его последнем в карьере матче. Знаете, если бы даже я была француженкой, я, ни секунды не сомневаясь, все равно тут же простила бы ему проигрыш в финале чемпионата мира, как простили его практически все французы.
Он хотел уйти чемпионом. Он так этого хотел, что практически был и звездой, и вожаком, и тренером сборной. Он на зубах дотащил ее до финала. Он хотел уйти чемпионом, а ушел до срока под красный свет. Но при этом ушел Настоящим Мужчиной. Потому что в жизни любого настоящего мужчины есть вещи, которые важнее работы. Любимой работы, работы, за которую ты готов умереть на поле. Но каждый футболист, теннисист, протезист, пародист и любой другой ...ист, в первую очередь Мужчина. Или не мужчина - это каждый представитель сильного пола решает самостоятельно.
Спасибо тебе, Великий футболист и Настоящий мужчина - Зинедин ЗИДАН.
P.S. "У каждого мужчины есть только одна проблема - или он Мужчина, или нет! И это не зависит от возраста!" Зинедин Зидан
P.S. Мужчину отличает не умение бить мордоса (которое Зидан кстати и не продемонстрировал), а чувство ответственности, хотя бы перед теми же 10-ю товарищами, которые вышли с тобой на поле. Вот за них мне немного обидно, хоть я болею за Италию, а за Зидана нет
По поводу умения бить - тут у каждого своя правда. Слышала у Цоя в одной песне - "Что будут стоить тысячи слов, когда важна крепость руки?" Это тоже, по-своему правильно.