2 мин.

Три Веселых Буквы

6

Меня вновь (и, надо сказать, чуть ли не впервые за последние пару лет!) распирает нечеловеческая гордость за свою страну.

Гордость за людей, которые ей правят.

Гордость за народ, который её населяет.

Гордость за всех, кто искренне считает себя РУССКИМ, даже давя клопов где-нибудь в бараке на пляже Доминиканской Республики, или пересчитывая тугие пачки с умирающим долларом на сотом этаже небоскреба Уолл-Стрит.

Нечеловеческий подъем гордого национального самосознания грозит мне передозировкой серотонина, но я по-настоящему счастлив.

 Я выхожу на улицу, и пристально всматриваюсь в обычно потухшие глаза неопохмеленных сограждан, пытаясь разыскать там поддержку моему великодержавному чувству, - и вижу там сквозь злые сполохи недовольства проскакивающие искорки удовлетворения.

 Я спускаюсь по эскалатору метрополитена, и обычно суровый полицейский размера XXXL у контрольной будки игриво подмигивает мне, вместо привычного дежурного: «Почему у вас такие красные глаза? Пройдемте…»

 Я поднимаюсь вверх на станции назначения, и три девушки со встречного эскалатора, как всегда, самые красивые (потому что НА ВСТРЕЧНОМ) и желанные, отчаянно  о чем-то споря и жестикулируя, замечают меня – и в их восторженных взглядах я читаю только одно: они тоже в теме. Они тоже ЗНАЮТ. Они тоже гордятся.

 На пути к офису своего старого товарища замечаю двух гастарбайтеров в тюбетейках, продающих черешню, и обычно отличающихся гораздо более явным, чем у меня, красноглазием, и своей абсолютно эндемичной (видимо, маковой) заторможенностью речи: так ведь и они (даром, что по-русски обычно ни в зуб ногой!) сегодня просто красавчики – белозубые улыбки, ясные взгляды и праздничные шелковые халаты.

 - Салам Алейкум, сыны пустыни!..

- И тебе жить тысячу лет, дорогой…

 …В обычно душном лифте, идущем на 16-й этаж в режиме «Спасите «КОНКОРД», полно суетящегося офисного планктона, но и планктон сегодня суетится как-то приподнято, совершенно по-особому. В обычно полузакатившихся глазах этого оплота капиталистической геенны сегодня явственны некая нигилистическая прищурь и смутное желание обосновать шефу, кто он и что он на самом деле.

 Офисные дамы, то и дело порхающие в лифт и обратно,  всегда чопорно-податливые, в зависимости от статуса самца, хлопающего их по упругой попке, сегодня не просто благоухают всеми бутиками Милана и Парижа: они говорят о Дне Взятия Бастилии как о чем-то  безусловно Великом, но ранее малопонятном и непостижимом, а сегодня навзничь поверженном в прах новым Событием под маркой «Сделано В России».

 Я выхожу из наконец-то прибывшего на 16-й этаж (и ни разу не застрявшего!) лифта, на прощание понятливо мигнувшего мне голубой стрелкой, и захожу в офис к старому товарищу – и без слов понимаю: у него на душе сегодня тоже великий праздник, и поют развеселые голосистые птицы.

 Он тоже испытывает гордость за страну, в которой живет.

Гордость за людей, которые её населяют.

Гордость за всех, кто искренне считает себя РУССКИМ.

 

А всё почему? Да потому, что в общемировых "Актуальных темах" TWITTER - списке самых упоминаемых в микроблогах хэштегов – первое место торжественно занимает русское слово «Х*Й»…