«Облако в штанах». Поэма-исповедь Флорентино Переса. Часть 2
Для лучшего погружения в поэму советую освежить в памяти оригинал:
2
Славьте меня!
Я другим не чета.
Я нелюбимых даю на продажу.
Никогда
ничего не хочу знать.
Что? Озил? Что?
Ди Мария даже?
Я раньше думал –
звёзды делаются так:
пришёл, купил,
подписал контракт,
и сразу готова очередная звезда –
вот так!
А оказывается –
прежде чем звездиться,
долго тренируются, размозолев от усталости,
и не барахтаются в журналистском внимании,
потому что поначалу не в чем барахтаться.
Пока вырастают, ногами дёргая,
учась забивать и потом кривляться,
клуб простаивает беззвёздный –
Ему некем выигрывать и продаваться.
Новых и новых галактикос
возгордившись, строил снова,
а меня со своими воспитанниками
обыгрывал Гвардиола.
И когда –
все-таки! –
выросло новое
поколение вроде бы дорогих звёзд,
думалось:
теперь заживём
и с Лигой Чемпионов не будем врозь!
И я заорал:
«Делайте на трансфер запрос!»
...
Вопят газеты о футбольных трупах,
ещё вчера чуть ли не героях песен.
Это игроки деградируют в клубах,
только двое играют, рекорды поправ –
мой Криштиану и ещё кто-то,
кажется, Месси.
Тренеры,
размокшие в плаче и всхлипе,
бросились к президентам, ища уступок:
«Как без таких нам выиграть лигу?
Да что там лигу – хотя бы кубок!»
А за первыми умоляющими
тысячи тренеров –
и все плачут.
Господа!
Остановитесь!
Ваши президенты – нищие,
вам бессмысленно ждать подачек!
Вам, средненьким,
с составом таким же,
надо не просить, а смириться –
смириться, что ваш условный Манушо –
не Стерлинг Рахим же!
Вам незачем смиренно просить:
«Помоги мне!»
молить о Бэйле или Дибале!
Вы сами творцы в своих нищеньких клубах –
в шуме подтрибунок и раздевалок.
Что мне до шейха Мансура,
феерией денег прославившего своё имя.
Я знаю –
любая из моих идей
кошмарней отступных игроков Дзампарини!
Я, златокарманный,
чьё каждое слово
будоражит, как грозы в мае,
говорю вам:
покупайте готовых,
если бюджет рассчитан и позволяет!
Слушайте!
Проповедует,
мечась и стеня,
сегодняшнего дня двухподбородочный Заратустра.
Я
с лицом, как заспанная простыня,
с губами, обвисшими, как люстра,
я,
каторжанин своих идей,
где золота много, как в Италии – тактики.
Моя мечта – из футбольных полей
сделать выставки моих галактикос.
Плевать, что нет
у меня воспитанников,
с детства ставящих на эмблеме подписи.
Я знаю – Венгер помрачнел бы,
увидев моих сейфов золотые россыпи!
Евро и доллары – молитв верней.
Мне ли вымаливать милостей времени!
Я всегда держу на счету
десятки мильёнов как доводы в прениях.
Это взвело на Голгофы сайтов
пользователей из Мадрида, Севильи, Виго,
и не было ни одного,
который
не кричал бы:
«Распни,
распни его!»
Но все люди, и те, что обидели –
плевать на ваше мнение мне.
Если у вас есть вопросы,
задавайте их той кирпичной стене.
Я,
обсмеянный у сегодняшнего племени,
как после ухода Макелеле,
знаю, что всё повторится,
и не хочу ни о чём жалеть.
Где глаз людей обрывается куцый,
главой голодных орд,
в терновом венце смены тренеров
грядёт шестнадцатый год.
А я у вас – его предтеча;
я – где боль, везде;
на каждой новости о переходе Де Хеа
распял себя на кресте.
Уже ничего изменить нельзя.
И я смирился, признал.
Это труднее, чем выкупить
тысячу тысяч Дибал!
А если на выборах
новый появится кто-то,
я тут же, медлить не смея,
пообещаю покупок звёздных море
и впарю как предвыборную идею.
