Прощание

Прости Стас, что выкладываю здесь это...

Иногда, чтобы быть писателем, не нужно ничего сочинять – нужно только услышать и записать то, что и так дается тебе в руки. Вот я однажды стоял, например, в очереди в магазине около театра и стал свидетелем одной сценки. Мужчина средних лет с длинными немытыми волосами, с виду музыкант, очень интеллигентный спрашивал у продавца что-то по поводу самой дешевой водки. Когда она ему протянула бутылку, он очень тихо спросил: «Скажите, а кто-нибудь из нашего театра ее уже брал?». Она в ответ: «Конечно, конечно. У нас все мужчины ее берут!». Это чистый Довлатов.  

Но рассказать я хочу все же другую историю. Я заранее прошу прощения у тех, кто поймет о ком она. Я знаю, что такие здесь есть. Я не желал вас ранить. Я до сих пор и хочу, и не хочу, чтобы вы это прочитали. Но хочу, видимо, больше…

История об одной девушке. Я ее никогда не знал и не видел, только фото. По фотографии могу сказать, что она была божественно красива. Так иногда бывает, что ты не знаешь общих знакомых пары-тройки твоих приятелей. Проходят они как-то мимо тебя. Потом удивляешься. Вот точно так было и с ней. Только ее уже нет – она умерла, вернее, погибла. Разбилась на машине вместе со своим молодым человеком и его другом. Друг опаздывал на поезд, машину, как я помню, вынесло на встречную полосу. Все трое, кажется, - насмерть.

И вот недавно мы сидели с одним моим другом в кафе. Обстановка для грустных разговоров была, кстати, неподходящая. Но они велись. Хотя говорить было о чем – о переходе Игоря Семшова в «Зенит», о том, что Киану Ривз в свои 44 еще не женат…И он мне рассказал, как он ходил на прощание с этой девушкой. Это не самолюбование, я просто хочу, чтобы бы это услышал еще кто-то, кроме меня.  

Я помню рассуждал, что, когда теряешь близких людей, лучше не присутствовать на их похоронах. И не видеть их лиц, которые, лишившись души, выглядят совершенно чужими. И он рассказал, что перед этим прощанием спал всего два часа, что придумал для себя тысячи доводов, чтобы идти или не идти в морг. Признался, что проделал огромную умственную работу, что ему было бы проще сыграть подряд тридцать партий в шахматы, чем определиться. Дело решило то, что это было именно прощание (запечатанный гроб потом отправляли самолетом на ее родину, в Казахстан), к тому же ему сказали, что гроб будет закрыт. Но гроб был открыт…Он смотрел на лицо только дважды – сначала с трех метров, потом с метра. Она была совершенно на себя не похожа. И он признался, что в голове даже мелькнула мысль об ошибке – в гробу, мол, не та лежит . А та сейчас танцует где-нибудь в клубе на высоких каблуках или купается со своим парнем в озере. Чтобы хоть как-то вернуться к реальности, приятель мой каждые пять минут выходил курить….

Вот так вот. Не все же о футболе писать.