6 мин.

I love cheboureki

59

Гниющим дерьмом я валялся дома, смотрел «Юнайтед» и пил отстойного качества портвейн. Мещанство уже третий день подряд вырубало меня после работы в диванный нокдаун. Бытовуха, мать ее, как из пластилина лепила из меня чмо. 

Телефонный звонок ударом гонга возвестил о начале нового раунда.

Это была старая знакомая. Под словосочетанием «старая знакомая» обычно подразумевается – когда-то давно у нас несколько раз был секс, но сейчас все в прошлом. 

Мой случай – не исключение. 

Я удивился, увидев ее имя на экране своей гребаной «Нокии», но, тем не менее, взял трубку и произнес: 

– Алло!

После секундного потрескивающего молчания оттуда раздалось:

– Привет! Как дела?

Дела были так себе, то есть, как обычно, то есть, нормально. О чем я и сообщил. После того, как мудацкие условности были преодолены, она перешла к делу:

– Слушай, тут ко мне один парень из Англии приехал, дико прется от российского футбола. Может, ты его сводишь в выходные на матч?

Я вспомнил недавно увиденную в интернете рекламу, что час разговора с носителем языка стоит 2500 рублей.

– Ок. Пусть напишет мне в фейсбук.

– Ну, тогда пока?! – мне показалось, что это было сказано с вопросительной интонацией.

Но на интонацию было посрать. Бытовуха качнулась влево и залепила в подбородок, отбросив обратно на диван смотреть «Юнайтед».

фоточка с питерскими крышами для создания уютного настроения

Пятница с самого утра заглатывает меня с головой и весь день елозит по своим внутренностям, как будто подтверждая факт существования перистальтики в ее гадкой утробе. В десять вечера она выплевывает меня у входа в офис, который издевательски подмигивает мне пустыми глазницами незанавешенных окон. Стараясь не оборачиваться, метусь по направлению к дому. До понедельника можно забыть о будничной мерзости. 

Придя домой, вспоминаю о том, что обещал своей «старой знакомой». Ныряю в фейсбук, где по ее наводке меня уже ждет сообщение от кента из Англии. Его зовут Майкл, на фотке в профайле – эмблема футбольного клуба. Хрен его знает, что за команда и в первенстве какой бани она там у себя на острове играет, но радует то, что это хотя бы не представитель премьер-лиговской «Большой Четверки». Короче говоря, чувак пишет:

– The profile picture is fucking great! Anyway if you fancy watching Khimki – Zenit, let me know.

Какой, мать твою, Зенит, дружище? Ты бредишь? Нобби Стайлз на фотографии в моем профайле скалит беззубую челюсть в сумасшедшей ухмылке, он хохочет над своим юным соотечественником. Есть, в общем, идея получше.

– Hi, Michael. Actually I have a proposition (какое там предложение – это ультиматум, сечешь?) – what about another Cup game, Istra – Spartak. Istra plays in 2nd division, it′s a real outsider («как и твоя паршивая команда», бормочу я себе под нос). Moreover, the game will take place on Torpedo stadium – great soviet type place, better than modern Khimki one (лучше хотя бы тем, что можно туда с пивком добраться на своих двоих). Sunday 4 PM. Does it work?

Потирая руки, довольный собственными дипломатическими способностями, иду на кухню и цепляю бутылку Хайнекена, холодильник жалобно отзывается голосом металлической решетки, на которой теперь остается только заскорузлый кусочек сыра. Сажусь на стул, и сраная пятница понемногу отпускает меня. 

Через час перезагружаюсь, выхожу онлайн и читаю новое сообщение:

– Your idea is much better. I’ll there mate. Fuck Khimki!!!

Кто бы сомневался, мэйт. Еще какой «фак».

фоточка с бухлом для настроения

После субботы пребывал в глухой отключке. Часам к двум давление в мочевом пузыре достигло необходимого количества атмосфер, так что я заставил себя подорваться.

К трем уже подъезжал на Автозаводскую. Позвонил Майклу.

– Я около выхода из метро.

– Какого выхода?

– Тут… Здесь памятник.

Знал бы ты, чувак, сколько в Москве памятников. 

Не совру, если скажу, что где-то внутри я надеялся увидеть такого бритоголового бритоса, который бы отлично вписался в роман Джона Кинга – габаритный вышибала, по будням он разгружает замороженные мясные туши на складе в предместьях Лондона, а по выходным устраивает боевые выезды и начищает рыла парням из вражеских мобов.

Короче говоря, около метро меня ждал очкастый чувак, своим внешним видом напоминавший типичного младшего научного сотрудника советского НИИ. Ладно, зато носитель языка. Причем не говяжьего.

– Aw rite. I’m Michael, – он протянул мне руку. 

Мы двинули к стадиону. Майкл работает в баре на Стэмфорд Бридж, прется от футбола, болеет за команду из города Дарлингтон, которая играет в пятом английском дивизионе. 

Он достал из сумки какую-то книжку и протянул ее мне.

– Подарок.

«Football Dynamo» – было написано на обложке. Книжка о российском футболе, которую написал британский журналист, проживший в России несколько лет.

– Я перед тем, как сюда ехать, написал этому автору, ну, чтоб он типа посоветовал мне, куда в Москве сходить, – пояснил Майкл. – Прикинь, он мне даже ответил. Написал большое письмо.

– Триста рублей, – донесся до нас женский голос из неосвещенных глубин кассы.

Мать вашу, я на «Торпедо» никогда больше полтоса не впаливал. Сказал об этом бритосу. Он обрадовался – билеты на матчи его полуаматорской команды стоят по двадцать фунтов.

Мы вырубили билеты на Восточную трибуну. Пора было начинать первый тайм – идти за пивасом.

– У нас так принято, – сказал я.

Из-за того, что играл Спартак, ничего не продавалось даже в пивбаре, не говоря уже о ларьках и магазинах. Мы спустились в метро и поехали на Коломенскую. Сидели на траве и дули разливное пиво. Если бы Майкл знал слово «кайф», он бы обязательно его произнес. А так – одно «факин грейт».

На стадион пришли минуте к двадцатой. Бритоса вогнало в крутое замешательство количество мусоров и ОМОНа на таком матче. Зрителей пришло тысяч восемь. Ментов, казалось, вдвое больше. Треть секторов были по непонятным причинам закрыты. 

Игра была скучной, после гола она вообще умерла. Сначала в буквальном смысле – команды ушли на перерыв, а потом – в переносном. Смотреть было не на что.

Когда выходили со стадиона, Майкл показал мне на пузатого мужика в футболке Миллуола. Шит, сказал он, вот это реально круто.

До позднего вечера мы шлялись по душной Москве, небо щелкало грозовыми вспышками, мы заходили в полупустые отстойники, пили пивас и закидывались чебуреками, тяжелые капли жира стекали с подбородка и плюхались на грязный стол. 

– Я здесь уже неделю, – говорил Майкл. Его лицо сделалось красным, он выпустил на волю своего маленького английского беса. Снял очки. – Ты прикинь, мои друзья поехали в отпуск на Ибицу, а я – сюда. И вот прошло семь дней, и становится очевидным, как я был прав. Черт, если б я жил здесь, то ходил бы сюда каждый день. I love it – cheboureki…

 

Специально для Football Magazine

 

logoИстра
logoСпартак