Утро колумниста
Дима позвонил противоестественно рано - в десять утра.
- Жирков перешел в ежи, - не без глуповатой торжественности сказал он.
- Поздравляю, - сказал я.
Самочувствие было на троечку. Вчерась пили с каким-то депутатом, он загрузил всякими темами, не под микрофон, ясен пень, но использовать можно...Так что ежи были некстати.
- С тебя колонка. Край как надо.
- Я в ежах как-то не очень...
- Не в ежах, а в анжах. То есть в Анжи. Клуб футбольный. За двадцать лимонов, личка пять. Или шесть. Лучше, конечно, шесть.
- Дима, ну ты чего? Где я, а где футбол?
Голова трещала не по-детски, а во рту поселился кислый вкус, словно всю ночь я добросовестно облизывал электроды.
- Забудь про футбол. Парень играл в Англии, прельстился баблом и рванул в Нальчик...или в Махачкалу? В Дагестан, короче. Сечешь? Ты про скрипачей, главрежей, хоккеистов уже писал. Треба то же самое. Я тебе пару ссылок на почту метнул, остальное дорисуешь. Ну?
- Ладно.
Димка выручал меня не раз, не грех пойти человеку навстречу. Да и дело было нехитрое. Про рвачей я и правда писал, не привыкать. "Потеря нравственных ориентиров...девальвация совести...путь в никуда..." Или вот красиво, только в голову пришло - "деньги не пахнут, они воняют!"
Через час на мониторе вырисовалось что-то похожее на искомый заказ. Не хватало некоторых сочных деталей, которые мне по полному незнаю предмета в голову не приходили. Абрамович, Керимов, база в подмосковье, "дикая дивизия"...Мало.
Пришлось звонить сыну. Петр в отличие от меня в футболе рубил и даже вел блог на какой-то там Трибуне. Звонку ребенок был рад.
- Жирков? Знаю. Сделка не подтверждена, но шансы велики.
- Слушай, мне про него текст надо наваять, про переход этот шумный. Поможешь? Я уже почти состряпал, пройдись рукой метра, детали какие добавь...
- Легко, - подмигнул в трубку Петр. - Бросай на мыло. Когда надо?
- Ну через часок бы. Дима ждет.
- Дядя Дима? Ну понято. Сделаем, отец, не парься.
Дело было на мази. Радуясь кстати подвернувшейся идее позвонить сыну, я двинул на кухню, поправлять здоровье... Эх, Юра, Юра...Ну что тебе в Лондоне не сиделось, рвач ты наш беспринципный, повелся на деньги горские, ни стыда в тебе, Юрок, ни совести. Я бы хрен с Лондона в Махачкалу поехал, даже за эти...шесть лимонов...это сколько в месяц?
Потом я искал калькулятор, прихлебывая текилу с колой, потом считал, промахиваясь по кнопкам...Потом ко мне явился Жирков в папахе и с саблей. Щурясь в мою сторону, он недобро усмехался. "Зарэжу, писака... Яйца атрублю".
Проснулся мокрый, как футболист после кросса. Пищал мобильник, Дима, Дима...скольк ж времени...Блин!
- Ты, старик, без закидонов не можешь, - жизнерадостно орал в трубку мой друг-редактор. - Я сначала офигел, а потом чухнул - прав ты, чертяка, есть в тебе чутье. Уже шесть текстов про рвача-Жиркова тиснули, а ты как почуял... А говорил, не шаришь в футболе. Текст, конечно, неформат, но раз в год надо и такие загогулины херачить, на встречном тренде, туды в качель!
Даже морская свинка на моем месте поняла бы больше. Скосив взгляд на монитор я увидел в агенте вордовское вложение и Петькин текст: "Отец, не дозвонился, продублировал дяде Диме, сказал что ты попросил отправить".
- Да, Дима, решил вот повыеживаться, Анжи как никак... - так вот плоско каламбуря, я открыл файл. - Да, неформат, решил сыграть, да конечно...
Глаза уже бегали по строчкам: "Диапазон действий...фуллбек...умение как обострить, так и закрыть фланг наглухо...очевидность таланта Жиркова никакой английский вояж перечеркнуть не может...статистика в ЦСКА...Юра и Гус...его бронза не тускнеет..."
- Тебе заказ уже есть, - трещал тем временем Дима. - Говорят, какого-то Тимощука Анжи еще покупает. Состряпай что-нибудь для Лив-Спорта, там бабки реальные, кстати.
- Нет, - твердо сказал я. - Деньги для меня не главное.
И прежде всего за позитив,так уже «чернуха» задолбала.А тут очень даже улыбнуло.