5 мин.

Искусство декламации

357

                                                                                 

девочка

Ну, наверное в наше время такое явление, когда ребенок читает стихи и, при этом его ставят на стульчик,  это уже анахронизм - я точно не знаю.  Но думаю,что в детском саду  подобная  практика ещё существует. Я хочу ( для дебюта ) предложить вашему вниманию довольно интересный и где-то трагический  для ребенка, и даже для взрослых, небольшой рассказ  о подобном случае. Музыки на этот раз не будет. Только стихи.... И да простит меня уважаемая редакция, стихи эти не о спорте, хотя кто знает....Итак, внимайте:

В средней группе детского сада к утреннику меня готовил дедушка. Темой праздника были звери и птицы. Стихотворений, насколько мне помнится, нам не раздавали, а если и раздали, дедушка отверг предложения воспитательниц и сказал, что читать мы будем своё. Своим он выбрал выдающееся произведение Николая Олейникова "Таракан". Мне сложно сказать, что им руководило. Сам дедушка никогда садик не посещал, так что мстить ему было не за что. Воспитательницы мои были чудесные добрые женщины. Не знаю. Возможно, он хотел внести ноту высокой трагедии в обыденное мельтешение белочек и скворцов. Так что погожим осенним утром я вышла на середину зала, одернула платье,  расшитое листьями из бархатной бумаги, обвела взглядом зрителей и проникновенно начала: 

 

таракан

– Таракан сидит в стакане, Ножку рыжую сосёт. Он попался. Он в капкане. И теперь он казни ждёт.

В "Театре" Моэма первые уроки актерского мастерства Джулии давала тётушка. У меня вместо тётушки был дед. С дедом мы отработали всё: паузы, жесты, правильное дыхание. 

– Таракан к стеклу прижался И глядит, едва дыша. Он бы смерти не боялся, Если б знал, что есть душа. 

Постепенно голос мой окреп и набрал силу. Я приближалась к самому грозному моменту:

– Он печальными глазами На диван бросает взгляд, Где с ножами, топорами Вивисекторы сидят.

Дед меня не видел, но он мог бы мной гордиться. Я декламировала с глубоким чувством. И то, что на "вивисекторах" лица воспитательниц и мам начали меняться, объяснила для себя воздействием поэзии и своего таланта.

– Вот палач к нему подходит, – пылко воскликнула я.– И ощупав ему грудь, он под рёбрами находит то, что следует проткнуть! Героя безжалостно убивают. Сто четыре инструмента рвут на части пациента! (тут голос у меня дрогнул). От увечий и от ран помирает таракан.

В этом месте накал драматизма достиг пика. Когда позже я читала в школе Лермонтова "На смерть поэта", оказалось, что весь полагающийся спектр эмоций, от гнева до горя, был мною пережит еще в пять лет.  

– Всё в прошедшем, – обречённо вздохнула я, – боль, невзгоды. Нету больше ничего. И подпочвенные воды вытекают из него.  Тут я сделала долгую паузу. Лица взрослых озарились надеждой: видимо, они решили, что я закончила. Ха! А трагедия осиротевшего ребёнка?

–Там, в щели большого шкапа, Всеми кинутый, один, Сын лепечет: "Папа, папа!" Бедный сын!

Выкрикнуть последние слова. Посмотреть вверх. Помолчать, переводя дыхание. Зал потрясённо молчал вместе со мной. Но и это был ещё не конец.

– И стоит над ним лохматый вивисектор удалой, – с мрачной ненавистью сказала я. – Безобразный, волосатый, со щипцами и пилой.

Кто-то из слабых духом детей зарыдал.

-Ты, подлец, носящий брюки! – выкрикнула я в лицо чьему-то папе. – Знай, что мертвый таракан – это мученик науки! А не просто таракан.

Папа издал странный горловой звук, который мне не удалось истолковать. Но это было и несущественно. Бурными волнами поэзии меня несло к финалу.

– Сторож грубою рукою Из окна его швырнёт. И во двор вниз головою Наш голубчик упадёт.

Пауза. Пауза. Пауза. За окном ещё желтел каштан, бегала по крыше веранды какая-то пичужка, но всё было кончено.

– На затоптанной дорожке, – скорбно сказала я, – возле самого крыльца будет он задравши ножки ждать печального конца.

Бессильно уронить руки. Ссутулиться. Выглядеть человеком, утратившим смысл жизни. И отчетливо, сдерживая рыдания, выговорить последние четыре строки:

дети

– Его косточки сухие Будет дождик поливать, Его глазки голубые Будет курица клевать.

Тишина. Кто-то всхлипнул – возможно, я сама, где-то глубоко в подвале бурно, отчаянно, зааплодировали тараканы. Мне очень осторожно похлопали, видимо, опасаясь вызвать вспышку биса, увели плачущих детей, дали воды обмякшей воспитательнице младшей группы и вручили мне какую-то смехотворно детскую книжку вроде рассказов Бианки.  

– Почему? – гневно спросила вечером бабушка у деда. Почему ты выучил с ребёнком именно это стихотворение? 

– Потому что "Жука-антисемита" в одно лицо декламировать неудобно, – с искренним сожалением сказал дедушка.

Я обещал, что музыки в этом псто не будет, но подумал, что дедушку надобно бы утешить.

                                                                               Mazel Tov - Giora Feidman

                                                                        

  Этот псто не адресован молодым  дарованиям спорца - просто в силу возраста у них ещё нет детей ( ну я так думаю) и сей трагический опыт декламации в столь нежном возрасте вряд  ли им знаком, хотяя... все в жизни бывает.  Но, посмеявшись, я на интерес зашел в Википедию и вот только там узнал, что Олейников жил и творил  в  Питере, был главным  редактором журнала "Еж", где сам  писал для детей и где печатались, на минуточку, Чуковский, Бианки , Пришвин и Евгений Шварц ( Ах, его "Обыкновенное чудо" и не только)  И таки да - в 39 лет Николая Олейникова расстреляли - это был 1937 год. Так  что все веселье с меня сразу слетело - я ведь пока псто не затеял, понятия не имел, что трагизм был самый настоящий. 

Источник: https://eilin-o-connor.livejournal.com/142187.html

      Благодаря детям хочется жить. ( Мухаммед Али )

кукла