«Облако в штанах». Поэма-исповедь Флорентино Переса. Часть 1
Для лучшего погружения в поэму советую освежить в памяти оригинал:
Тетраптих
(вступление)
Вашу звезду,
мечтающую о клубах с приставкой топ,
как Алексей Сапогов в холодной медвежьей России,
буду дразнить контракта суммой и величинами фанатских толп:
досыта изъиздеваюсь, но отдам больше, сколько бы вы не просили.
У меня в душе ни одного долга или кредита,
а за душой – тонны и тонны в валюте грошей!
Трансферный рынок взрывая размерами предложений,
Звоню агентам будущих моих «сыновей».
Жадные!
Вы лишние сто тысяч на стол не ложите,
не продлеваете контракты в приступах скупости и гнева,
а себя, как я, вывернуть не можете,
чтобы были одни сплошные евро!
Приходите учиться –
и карман застёгиваете, смотрите:
не упадёт ли лишний рублик.
На других показываете и просите:
«Мне без затрат построить суперклуб бы!»
Хотите –
Буду от Бэйла бешеный –
и, как футболка Златана, беспрестанно меняя цвета –
хотите – буду несолидно ветреный,
не президент, а ребёнок в отделе «Играй, детвора!»
Не верю в финансовый фэйрплей!
Мною опять славословятся
игроки знаменитые, как Колизей,
и дорогие, как наша троица.
1
Вы думаете, это бредит малярия?
Это было,
было в Мадриде.
«Пропускать будем меньше», - сказал Бенитез.
Два.
Три.
Четыре.
Барселона лидер.
Вот и межсезонье
ушёл из Мадрида
хмурый,
обвислый.
В жирную спину хохочут и ржут
журналисты.
Меня сейчас узнать не могли бы:
солидный мужчина
стонет,
корчится.
Что может хотеться богатею такому?
А богатею многого хочется!
Ведь для себя не важно
и то, что Криштиану,
и то, что Черышев – на сердце железкою.
В это окно хочется кого-нибудь подписать
до жути дорогого и бесполезного.
И вот,
серьёзный,
горблюсь в окне,
плавлю лбом стекло окошечное.
Будет трансфер или нет?
Какой –
большой или крошечный?
Откуда крошечный у президента такого:
должна быть медийная крутая персона.
Продавать улыбку журналам мод,
сниматься в рекламе Рексоны.
Ещё и ещё,
уткнувшись дождю
лицом в его лицо рябое,
жду,
обрызганный громом городского прибоя.
Уже полоумный, сижу,
на фото Неймара пуская слюни.
Упал двенадцатый час,
как волосы с головы Руни.
В газетах разных журналисты свылись,
и в жёлтых и в таких, что не назовёшь цвета.
Как будто на Блаттера и Платини
воют члены антикоррупционного комитета!
Проклятые!
Что же, и этого не хватит?
Скоро криком изойдётся рот.
Слышу:
тихо,
как больной с кровати,
спрыгнул нерв.
И вот, –
сначала прошёлся
едва-едва,
потом забегал,
взволнованный,
чёткий
Теперь и он и новые два
мечутся безумной чечёткой.
Рухнули планы на ближайший сезон.
Нервы – большие,
маленькие,
многие! –
скачут бешеные,
и уже
у нервов подкашиваются ноги!
А ночь по комнате тинится и тинится, -
из тины не вытянуться отяжелевшему глазу.
Таблоиды заляскали вдруг,
будто у футбольного мира
не попадает зуб на зуб.
Вошли люди,
резкие, как Моуриньо.
неся дипломаты, как таран.
Сказали:
«Знаете –
у вас трансферный бан».
Что ж, хорошо.
Ничего.
Покреплюсь.
Видите – спокоен как!
Как пульс
покойника.
Помните?
Вы говорили:
«Молодые игроки,
угроза,
запрет
факт», –
а я одно видел:
Будущих звёзд,
с которыми надо подписать контракт!
Опять несчастный выйду с заявлением,
очками озаряя бровей загиб.
Что же!
И в доме, который закрыли
у меня будут жить звёздные экспонаты!
Дразните?
«Меньше, чем у нищего копеек, у вас изумрудов безумий».
Помните!
Погибла Помпея,
когда раздразнили Везувий!
Эй! Господа!
Любители
святотатств,
преступлений,
давлений, –
а самое страшное
видели –
команду мою
без транферов и увольнений?
И чувствую –
тупиков для меня нет же!
Allo!
Кто говорит?
Мендеш?
Мендеш!
Ваш друг ужасно болен!
Мендеш!
У него пожар сердца.
Скажите своим, Криштиану и Хамесу,
Что им уже некуда деться.
Каждое слово,
даже фраза,
которые они говорят о своём будущем,
разбивается о стену моего присутствия
суммами отступных и тоннами равнодушия.
Клубы чуют –
запахло дельцем!
Нагнали каких-то.
В костюмах!
Агенты!
Нельзя с контрактами!
Скажите владельцам:
на белое знамя лезут с деньгами.
Не дам.
Игроков не продам, из аренд вытащу
Дайте времени подготовиться.
Выскочу! Выскочу! Выскочу! Выскочу!
Зимнее трансферное окно.
Тема истрепанная, как пословица.
На гербе запятнанном
из трещин короны
Забытый Эдегор броситься вырос.
Мендеш!
Говорить не могу.
У пресс-зала сердца занимается клирос!
Обгорелые числа и чеки зарплат
из черепа,
как моль из старого меха.
Так желание
взять ЛЧ
растило
руки Петра Чеха.
В дрожащие пальцы
В кабинетном тихо
С опозданием приходит факс
Эй, ФИФА, не буди лихо,
не превращай смысл жизни в фарс.
