5 мин.

Ночь перед финалом

40

Заметка о финале, о чем же еще.

Жарко... Не очень? Ну, не знаю. Мое тело способно нормально функционировать только в диапазоне температур от 5 до 15, со знаком плюс и по шкале Цельсия. Все, что выше - тропики. Мысли путаются. Гладкость слога, как жестяная банка погнутым консервным ножом, дербанится до безобразия. Грецкий орех мозга залипает к скорлупе черепной коробки и посылает всех оттуда нах, не желая иметь ничего общего с объективной реальностью. Графоман, как голодный червяк прет наружу, а адекватный до омерзения УГ-аналитик, задыхаясь, бесцельно блуждает пальцами по липкой клавиатуре.

Уже ночь. Даже ночью мне чертовски душно. И, как обычно, не спится. Хочется о чем-то написать, но мысли до сих пор не пришли в порядок. В такие моменты лучше всего получаются испражнения на тему несовершенства мира и поголовного кретинизма всех окружающих. Но писать об этом невыносимо скучно. До безобразия простое устройство мира не располагает к получению удовольствия при рационалистическом способе его познания, впрочем, как и при мистификационном. А, если сам не получил кайфа, то никакая ментальная мастурбация не поможет тебе вызвать этот кайф у других. Поэтому писать будем о футболе. Я и мой червяк...Писать сразу начисто, без прикрас и вылизывания каждой строчки. Выплеснем поток сознания наружу одной струей. С брызгами, ошметками и всякой шелухой...Как кошмары аиста Марабу, коряво и прерывисто.

Уже сегодня финал. Главный финал. Сегодня ведь? Я ничего не путаю? Просто как- то тихо и спокойно, и пахнет прелой зеленью из окна. О существовании такой игры, как футбол, вообще мало что напоминает. Баскетбол? Да, знаем такую. Хоккей? Ну, тоже вроде как еще вчера где-то в него поигрывали. А футбол улетучился. И это при наличии широкополосного интернета. Еще десять лет назад, когда у меня даже не было скрипуче-бесячего внешнего модема, я чувствовал приближение финала уже за неделю. А сейчас-нет. Вся надежда на сон. Ведь сон накануне чего-то важного- он скорее будоражит, чем успокаивает.

А между тем финал-то великий. Нет Англии и Испании? Обойдемся. Все равно всем наплевать на команды. О "Баварии" и "Интере" вообще никто не говорит. Все талдычат о Ван Гале и Моуринью. О них и только о них. Разве что слегка торчат из их пиджачных карманов лысые макушки Роббена и Снейдера. Но их упорно никто не замечает. А, если и замечают, то видят в них лишь марионеток, проводников промысла Божьего на футбольном поле. Нет...Не Божьего. Скорее, дьявольского. Но дьяволы хороши, как никогда. И как никогда жалеешь, что ты не грешник, что ты не поклоняешься ни одному из них, чтобы, окунувшись в этот омут, сполна вкусить всю прелесть их скверны.

Все пишут о них. И все сравнивают их. Волна и камень, лед и пламень Что там еще? Господи, как это пошло и избито. Александр Сергеич уже не раз перевернулся бы там, где и так удобно, если б знал, как затаскали, по поводу и без, строки из его великого произведения. А я не буду их сравнивать. Они для меня едины. Гений. Молодой и увядающий. Характеры не идентичны, но похожи. А разница, быть может, только в силу разных возрастов? Кто помнит, каким был Ван Гал в 95-ом? Вы помните? Я- нет. Не внешне, не по кадрам видеохроники. А внутренне. Он точно не был таким же, как сейчас. Мужчины, а тем более мыслители и творцы, не стоят на месте в своем развитии. До определенного возраста происходит постоянная эволюция. Так почему бы нашему тогдашнему Луи не быть таким же, как Жозе сейчас? Все, я решил и повторюсь. Они едины.

Одно различье- красота. Ван Гал не блещет оной. В лучшем случае, он похож на хозяина заброшенной бензоколонки из какого-нибудь второсортного слэшера про мутантов или зомби. А в худшем- на Зигзага Макряка , утку из "Утиных историй"- мультика из моего детства. Прости, Луи, ты мне почти как друг, но истина дороже. Ну, а Жозе - красавец. Не слишком статен, но чертовски хорош собою. Тореадор Хозе из оперы "Кармен"- любимец женщин и несущий смерть быкам. Вот он наш второй герой.

И только в этом вижу я отличье. Во внешней красоте. А в остальном. Успешность, самомнение, смелость слов и мысли, уверенность в себе, любовь одних и ненависть других. Все это им присуще. А также эпатаж. Кому-то в большей степени, кому-то в меньшей. Но оба мастера взорвать. Тут тоже красота сказалась. Давно известно, что успешному позволено многое, а успешному и красивому позволено все. И, если голландец эпатировал, эпатировал да не выэпатировал, то португальцу удалось проделать это с публикой уже не раз и во всех позициях.

Василий Уткин сравнил публику с продажной женщиной. Судя по всему, клиентами сей фемины являются никто иные, как тренеры команд, которым она дарит свою ласку. Себя же Василий, видимо, приравнял к разряду сутенеров. Ведь именно журналисты направляют публику к тому, кто по их мнению достоин сегодня получить свою порцию удовольствия. Только вот бескорыстной любовью здесь и не пахнет. Потому как любой продажной женщине нужна оплата. В данном случае в качестве оплаты выступают трофеи. И как бы не был хорош Жозе, ему вседа надо помнить, что все свои излюбленные штучки он сможет проделывать с публикой лишь до тех пор, пока исправно погашает ее векселя на предмет успешности. Уже который год возникает заминка с погашением главного векселя, лигочемпионского. В недавнем прошлом был такой успех, но если Жозе хочет от публики услуг класса элит, то надобно повторить. Иначе строптивая женщина отвернется от зарвавшегося юнца и обратит свой взор на более искушенного любовника, хитрого лиса Ван Гала.

Ночь прошла. Финал стал еще ближе. Запах прелой зелени сменился запахом моря и свободы. Аист Марабу улетел, и на его место слетелись ранние певчие птахи. Писанина растревожила ум и возбудила сознание. Теперь уже все естество вожделеет финала, и сон выглядит не как спасение, а как вынужденная необходимость. Жара уже давно спала, и мне пора.................