2 мин.

Рождение учит умирать. Как погибают тексты

Прекрасный старт в исполнении «Сельты» помутнен невнятной последующей серией. Тренерский гений в лице Эдуардо Бериццо занят поисками новых решений, которые, на его взгляд, преподнесут дополнительную мощь перед оппонентами.   

А что я вообще несу? Действительно, ужасный слог. Кривые линии абстракции, питоническая длина. Мой текст умирает. Ему нужно дышать, а я не отпускаю. Читатель, прости, что я вымещаю на тебе ужасный коллапс духа и желудка. Если ты продолжаешь, начинай писать завещание.  Этому тексту не найдется спасения.

Бросить круг? Отлично. Но зачем? Ведь, получается, я сам захотел убить этот текст, я отобрал у него капельный глоток воды, отобрал смысл к существованию. Можно было поговорить о класико или о Роналду. О Месси или о Неймаре. Сколько вопросов, сколько имен – целых три. Однако я не слышу этого, не живу этим – я душу свой текст.

Так бывает. Паршивое настроение, готика эскалопа морали. Что здесь? Пессимизм? Нет. Пессимизм обычно протыкает тебя изнутри, та вилка правосудия знакома всем. Люди придут с работы, шутя по дороге о зерновом кофе, попутно забегая в продовольственный, придут и лягут под звуки шипящей профилактики. Жизнь скучна, может быть, эгоистична? Да, но нет. Эгоистичен свисток судьи, когда он ставит пенальти на последней минуте, эгоистичен баланс богатых и бедных, а жизнь старается быть справедливой. Даже в несправедливости, поговаривают, она есть.

В этом сезоне справедливости нет. Я о футболе, вы не ослышались. Протрите глаза морщинистым платком из лоснящейся материи – он нежно обовьет вам шею, зацепится за кисть левой руки и ласково превратит в рабов. Маленькие вещи стремятся стать большими.

К сожалению, текст погиб. Мне сообщили об этом по телефону. Голоситый врач трубно протрубил в трубку: от текстовой комы лекарств нет. Связывались с заграницей, призывали пальцы Симмонса, потными губами взывали к прощению. Не помогло…

Пожалуй, это первый в мире текст, который умер в день своего рождения.