Ну, Лёха, давай!
«...И если кто думает, что понятие "трясутся коленки" чисто фигуральное, то он глубоко ошибается. Сидя на лавке в первом своём лигачемпионском матче, я отчётливо ощущал, как мои суставы отбивали такую чечётку.., такую... Ну вот, помню, как у классика, в студёную зимнюю пору в детстве притащили меня бабка, царствие ей небесное, с тёткой (жива ещё, старая кобылица) на пруд, что от дачи нашей сельской в двух километрах. И, разумеется, не без повода притащили. На Крещение. Будь проклят тот день! Вот тогда я понял, что значит действительно холодно. Мои челюсти без устали отбивали дробь тридцать вторыми нотами всю дорогу домой. Отбивали так, как вот сейчас как раз выстукивали колени.
Я сидел на скамье, но всё как бы происходило совсем не со мной. Мой мозг ещё не мог всё это переварить: вот Олег Лужный невдалеке завалил Фигу, вот Райцигер в двух метрах от меня бросает аут, вот мяч после рикошета подкатился ко мне, и я передал его в руки Луису Энрике. У меня ещё только вчера от таких фамилий дрожь пробегала вдоль позвоночника, когда я читал заметку в "Советском спорте" о предстоящем матче. А тут они (нет, не так), ОНИ (вот так вернее) совсем рядом, можно рукой потрогать или, в крайнем случае, уловить брошенные фразы и мимолётный запах горячего пота в прохладном октябрьском демисезонье.
И вот я, молодой ещё пацан, попадаю в заявку на Лигу чемпионов на поединок с "Барселоной". Я ещё за клуб то ни одной официальной встречи даже в чемпионате не сыграл. А тут "Барселона"... А вдруг выпустят? Нет, лучше уж отсидеться. Да, да. А то ведь налажаю так, что потом Василичу в глаза смотреть не смогу. "Барселона"... Господи, если я продолжу повторять эти четыре слога про себя ещё пару минут, то точно впаду в транс. "Барсе..."
- Лёш! Готовься! Пять минут! Лёш! Ты слышишь?
Я едва не подскочил так, как подпрыгивает человек, присевший в джунглях по большой нужде и обнаруживший, что под пятой точкой кишит змеиное гнездо. Главный! Вызывает! На замену! Весь ворох крутившихся мыслей метался в черепной коробке, как шальной шар перекати-поле. Вскакиваю! Дрожащими руками стягиваю манишку, шнурую бутсы, надеваю щитки. Пальцы едва слушаются. Мыслей нет. Впервой чувствую присутствие автопилота в трезвом состоянии.
- Давай! Пора!
Я повернул голову. Как всегда, угрюмым взглядом на меня смотрел Валерий Васильевич. Лицо не выражало никаких эмоций, но этим самым как-то вселяло уверенность и спокойствие. Я подошёл к арбитру, задрал по очереди ноги, демонстрируя шипы ещё совсем неношенных бутс. Служитель футбольной Фемиды бросил на них беглый взгляд и поднял табло с номерами...
Тут я почувствовал, как на моё плечо опустилась тяжёлая ладонь Лобановского.
- Ну, Лёха, давай!
Я сглотнул. Застрявший в горле ком отказывался проваливаться внутрь. Мимо меня неторопливо пробежал, подмигнув и хлопнув по другому плечу, Андрюха Гусин. Я выдохнул и, перекрестившись, сделал шаг за белую черту...»
---
Вот, господа читатели, сон примерно с таким содержанием мне рассказал лет десять-пятнадцать назад один мой товарищ ;)
