Один день из жизни спасителя российского футбола
К дому 64 по улице Гороховой подъехал шикарный автомобиль. Толпа, в ожидании второй час месившая черно-серый весенний питерский снег, подалась вперед.
- Чудотворец! Спаситель! – заголосила какая-то старуха в повязанном на голову платке.
- Вот он! Вот! – закричали все.
Из автомобиля вылез благообразный старик с окладистой черной бородой, в лаптях и ватнике. Не обращая внимания на собравшихся он двинулся к парадному входу.
- Отче! Отче! Анатолий Федорович! – раздалось из толпы – Помоги. Который год во второй лиги маемся. Финансирования нет. Стадиона нет. Тренера нет. Помоги!
- Как зоветесь? – не оборачиваясь спросил Бышовец
- Жемчужина мы. Из Сочи
- Чемпионат выиграете в 2014. Я президенту позвоню.
- Не оставь! Помоги, Спаситель! – импозантная дама плюхнулась на колени прямо в грязный снег и схватила мужчину за брючину.
- Пошто хватаешься - раздраженно зыркнул на нее Бышовец
- Помоги – она показала на стоящего рядом с ней дюжего парня лет 28. Он стоял и стоя спал, аппетитно причмокивая во сне толстыми красными губами. – Это гордость российского футбола. Англичанам забивал. А теперь спит. Спит и … - женщина залилась слезами.
- Летаргия у него. Англичанам забивал, а его за англичан играть отправили. Вот перекос в голове и случился. Туркам его продать надо. В Герчерберлиги. Сразу проснется.
В толпе стоял остроносый мужчина в желто-зеленой куртке и внимательно смотрел на происходящее.
- Неужели он действительно чудотворец? – задумчиво пробормотал он себе под нос.
- Конечно! Ясновидец! Спаситель российского футбола! – отозвалась бабка рядом с ним. – Ты знаешь, какой он? Он бразильцев обыгрывал в 88-ом.
- Да ладно! Так не бывает. Бразильцев никто не обыгрывал. Это невозможно!
- А он обыгрывал! Чудотворец! – торжествующе заключила старуха.
- Единственный шанс обыграть бразильцев, сделать их тренером Марадону. Он гений. Он и бразильцев сможет развалить.
- Не было там никакого Марадоны. Тафарел был.
Тем временем, Анатолий Федорович дошел до парадной, повернулся к толпе и крикнул
- Заходите по одному, просители. Прием до 18.00.
В кабинете, Анатолий Федорович снял ватник, оставшись в красной косоворотке и полосатых брюках. Разгладил бороду.
- Самовар ставьте! – крикнул он в прихожую. – И запускайте просителей. По одному.
Вошел странный толстый мужчина. Он попеременно дергал то правой, то левой рукой. То вставал на пуанты. В глазах была боль.
- Спаситель! Не могу остановиться. Дергаюсь все время. Тренировать не могу. На матче, на тренерской скамейке подпрыгиваю. А давеча на приеме у самого… - он поднял палец – стыдоба-то какая.
Анатолий Федорович пососал кусочек сахара. Посмотрел на просителя
- Болезнь у тебя. Альцгеймера. В каком клубе трудишься?
- В Тереке. Грозный.
- Да-а – протянул Бышовец – воздух там потрясающий.
Он мечтательно закатил глаза.
- Но для тебя вредный. – Перешел он на деловой тон. – Тебе надо туда, где позасратее.
- Это куда?
- Ну не знаю. София, например. Или на Украину. Там сейчас грипп свиной. Тебе самое то.
- Спасибо, чудотворец! Не забуду!
- Иди, иди. И заявление не забудь завтра подать. Следующий!
Следующий проситель был одет в лохмотья и вид имел голодный и несчастный.
- Чего тебе Рабинер? – спросил Старец
- Плохо мне. Денег совсем нет. Как убивали Спартак, написал. Как убивали Локомотив, написал. Как убивали Зенит, написал. Клубы кончились. Жить не на что, Спаситель. Что делать не знаю.
- Ну, напиши, как убивали Сатурн.
- А что про них писать? – разрыдался Рабинер – они и так в жопе всю дорогу.
- Действительно – расстроился Бышовец.
Он поднялся, подошел и положил руки на голову Рабинеру. Закрыл глаза.
- Вижу. – Молвил он. – сглазили тебя. Вижу человека. Большой. Толстый. Пам-пам-па-рам Пам-пам-па-рам, Фут-боль-ный клуб.
- Уткин! – догадался Рабинер.
- Он – подтвердил Бышовец
- Вот ведь супостат. Тут бывало, сидишь в редакции, с утра маковой росинки во рту не было, а он на блоге своем «Возьмите баранью ногу…» Скотина – снова зарыдал Рабинер.
- Ничего, ничего. Я его губернатором в Самарскую область отправлю. Он давно просился. Приходил тут давеча. Я, говорит, человек простой, по праздникам могу и выпить под хорошую закуску.
- Да на хрена ему закуска – завелся Рабинер. – Его вырубить, и так цистерна нужна. Он же в область эту не поместится
- Поместится. – Успокоил Бышовец. – Там территория три Франции. Пущай сельское хозяйство поднимает.
- Как же он меня сглазил-то. Мы же руки друг другу третий год не подаем.
- А через имейл. У него ж три блога, вот через них он и действует.
- Скотина – снова зарыдал Рабинер.
- Ну, все-все успокойся. Вот медку хочешь? Липовый.
Следующим вошел человек в желто-зеленой куртке и такой же бейсболке. Он сразу бухнулся на колени и заорал
- Помоги Отче! В первую лигу вылетаем! В который раз. Игра через неделю с бусурманами из Нальчика. Позор Лиги российской. Это мы в лиге играть должны! Истинно русская команда. А они с овцами в содомском грехе живут.
- Откуда знаешь? – заинтересовался Бышовец.
- Свиньи рассказывали
- Нет предела человеческой мерзости – покачал головой Бышовец - А фамилия твоя как, русский человек?
- Галстян.
Старец поднялся с табуретки и прошелся туда-сюда по комнате.
- Эй, бабки, еще самовар принесите! – крикнул он.
В комнату вошла улыбающаяся бабка. Она поставила самовар на стол и повернулась к двери. Бышовец шлепнул ее по заднице и плотоятно ухмыльнулся.
- Люблю бабок – признался он.
- Будут. – Согласился Галстян – будут бабки. Много.
Старец задумался.
- Дюже тупые вы. Овчинникова уволили. Зачем?
Галстян молчал.
- Ладно, помогу.
- Ой, спаситель! Тренировать возьмешься?
- Нет нет нет - замахал руками Бышовец. – Тренировать нет. Советом помогу. Значит так, записывай. Топчу на лавку.
- Как? – изумился Галстян
- И Нальчику надо проиграть
- НЕТ!
- Крупно. – Добил Бышовец.
- Не погуби!
- Дурак. Чудесатее будет, когда выкарабкаетесь. Вам счастье. Мне реклама. Иди. Бабок добывай. Я подъеду, когда с Божовичем играть будете.
Галстян поскуливая, выполз из кабинета.
- Ну, все - сказал Бышовец. – на сегодня прием окончен. Бабка, тащи еще самовар.
талантливо