Коллекционер
- Подожди-подожди, и сколько лет? Сколько лет твоей коллекции?
- Да уж больше десятка наберется, и понимаешь, столько интересных экземпляров. Один другого краше, вот свеженький, смотри, из Тамбова, - он самодовольно усмехнулся и присел за компьютер. Читай.
В окошке программы скупой текст. В четырех строчках, состоящей большой частью из невразумительных матов и сетований на злодейку-судьбу не удалось обнаружить ни одной явно сформулированной мысли. Упругие толстые пальцы моего собеседника продолжали совершать манипуляции над клавиатурой. Монитор компьютера явно не успевал за энтузиазмом своего владельца.
- Так, это номер 43, но мой любимый, я бы сказал «выдающийся» экспонат – вот он, «коренной москвич». Полюбуйся!
Я нехотя заглянул через его плечо в экран ноутбука. Вдруг как-то резко запахло потом. Противный всепроникающий едкий привкус. Захотелось прополоскать рот, сплюнуть, но я сдержался.
«Х.. , п…, уе…,свинья, футбол будет жить, а ты подохнешь!» - гласила надпись.
- Иван, извините, можно я уже пойду, опаздываю, жена ждет? У Вас интересно, но мне, правда, очень надо!
- Слушай, я с тобой сокровенным, можно сказать делом своей жизни делюсь, а ты, эх ты, - пошутил он, глазами отыскивая куда-то запропастившийся значок «мыши». – Ну ладно, бывай, стажер, и … внимательней, а то попадешь в мою коллекцию! – уже по-деловому закончил.
На выходе он догнал меня. Схватил за плечо:
- Представляешь, совсем забыл, – Иван тяжело дышал, на лбу выступила испарина. - Она называется - «Коллекция мудаков»!
- Кто она? – сразу не понял я.
- Ни кто, а что – моя коллекция!
На улице было свежо, теплая московская майская ночь, приятный ветерок. На четвертом этаже телецентра одиноко желтело окно третьей аппаратной.
