Глава первая. Письмо
Дорогой Мэк,
Я пишу тебе из самого нелогичного бара Питера. Тут наиготичнейшая обстановка, висят маски Тора и Одина, в меню попадаются названия, отдаленно напоминающие имя рая для скандинавских воинов (Валгалла, я знаю, что ты предпочитаешь египетскую мифологию). Но вместе с тем здесь играет типичная для России музыка - насилующий слух минус, приправленный вокалом отдавшейся продюсеру за запись провинциалки. Чертовы менеджеры среднего звена, бухающие даже по средам вечером, в день рождения Тима Лири, мать его!
Так что я допиваю свой стакан ньюкаслского эля и съебываю отсюда. Но сначала закончу это письмо.
Короче, Мэк, дело принимает серьезный оборот. Мне звонила Локи (помнишь эту девочку с воющими на Луну сосками?) и сказала, что ждет нас восьмого числа следующего месяца на фестивале Psy Power.
Как видишь, нам пора отправляться в очередное путешествие. Да, я уже вижу твою недовольную рожу и бормотание про то, когда же тебя начнут уважать. Не дуйся, дружище. Как по мне, так каждый заслуживает уважения, особенно, в Латвии.
Ладно, давай к делу. Нам предстоит дикий пробег по русским дорогам, раздолбанным ровно настолько же, насколько была пропита рожа моей давней однокурсницы Даши К., когда она только приехала по нашу душу из Озерска. Разумеется, вещества прилагаются.
Мы будем ночевать с тобой в бесконечном количестве коровников, сараев и просто под открытым небом. Мы выпьем тысячу литров дурного сельского самогона и попытаемся заглянуть в душу простого русского мужика. Мы будем шлятся под палящим утренним солнцем деревень и пизидить каждого, кто попадется нам на пути, подобно богу Лоно, который перед отбытием с побережья осторова Коне делал то же самое.
Короче, дружище, приезжай. Солнце уже встает.
