Презираю футболиста
«Хочешь обратно деньги, вот, изволь, получи с меня
Но не суди артиста за то, что он, себе самому не равен
Этот шмель не летит, он исполняет полет шмеля
Этот столетник дня не живет, он тем и забавен…»
Михаил Щербаков.
Презираю футболиста
Грязью путь его замазан
Он не выучил английский
Я тут в интернете лазил…
Слушай, Лондон, это близко?
Правда, там дорога слева?
Я вернулся из Норильска -
Он уже у красно-белых.
Хлещет с кока-колой виски.
Пишет в твиттер, для чего-то
(я читал – прикольно, чисто)
Вот такая, блин, работа.
Бабок - как у Монте-Кристо.
А делов – сидеть на банке.
Матом кроет журналистов.
(Митька рассказал по пьянке).
Он в шестерках у министра.
Правду говорят в народе,
Нас - как Монику Левински…
Из-за вот таких уродов…
Капни водочки мне, киска.
У него «Порше» зеленый.
Я ж часами в телевизор
Пялюсь, как умалишенный.
Я ж когда смотрю, неистов.
Я ж до боли, я ж до дрожи…
Ненавижу футболиста
И себя такого, тоже…
***
Ну а если не копаться,
В его жизни. Ну, доколе?
Может, просто, попытаться
Отыскать футбол в футболе?
Может, не судить артиста
Он себе никак не равен
Поищи в нем футболиста
Даже если он – Аршавин.
Безучастность порой - глаз режет...
Краснота на щеках - всё гуще.
Только всплески в игре - всё реже.
И болельщики звереют...
Не ругайте футболиста!
Он играет как умеет!
Похвалите вы его,
Он растает, улыбнется,
Может даже гол забьет,
Лишь потом в кабак попрется...
Это наш личный шанс.
То, что мы покупаем.
Не покупает нас.
Порой обменивая душу...
Улыбнулся он лучисто.
Обосрали футболиста -
Он умылся, снова чистый!
Болельщиком быть сложнее.
На лавке отъесть жопу толсто
И сRать на тех, кто «болеет».