День рождения Георгича, новобранец и бонус-трек
Часть третья
В местечке со странным и до предела не родным названием – Бенидорм, проснулся сорокатрехлетний мужчина. Его уже с утра усталое лицо украшала щетина, а глаза прятались под налетом неведомой грусти.
Добродушному солнцу были неведомы сложности человеческой жизни, и оно предельно просто играло утренними лучами в окнах отеля. Георгич поморщился, поймав солнечного зайчика, кашлянул и, поднявшись с кровати, подошел к окну.
Яркое солнце важно взбиралось на просторный небосвод, ничем не выдавая грядущую непогоду. Георгич щурился в ярких лучах, прикрывая глаза ладонью: Странная штука – ностальгия… - размышлял он вслух. – Даже мертвого медведем загрызет, тяжко вдали от дома… - он дернул за ручку, и окно послушно отварилось, впустив в номер порыв свежего воздуха. Тренер закрыл глаза и сделал глубокий глоток утреннего испанского настроения. – Дом, милый дом… - скупая мужская улыбка тронула небритое тренерское лицо. – Сейчас бы сигаретку и по бабам!
Неожиданно, как всегда бывает в курортных местечках по утрам, заверещал телефон. Георгич открыл глаза и раздосадовано посмотрел на мобильник: чертов футбол… - буркнул он себе под нос, разыскал в сумке пачку сигарет, закурил, после чего поднес-таки мобильник к уху.
- Георгич, какие указания будут? – неоправданно бодро звучал голос одного из ассистентов.
- Ща бы к бабам… - растеряно произнес тренер, дымя сигаретой.
- Что? – недоумевал голос. – Не понял…
- Что-что?! – взял себя в руки Георгич. – Гони, говорю, этот бабский отряд на пробежку!
Голос в трубке неразборчиво забубнил, послышался звон стеклянной посуды: будет сделано, Георгич! – раздался звук битого стекла, и связь оборвалась.
- Не понял он… - тренер отбросил телефон на кровать, устало качнув головой, хотел было вернуться к окну, но в дверь постучали. – Да что за день-то сегодня?! – досадовал Георгич, туша сигарету в подаренный Дзюбинью кактус.
Дверь распахнулась, и перед главным рулевым самой народной команды предстал тренерский штаб в полном составе, едва уместившийся в просторном коридоре отеля. Посреди толпы сиял довольной улыбкой капитан: с днем рождения, Валерий Георгиевич! – в руках он держал небольшой тортик с соответствующей надписью кремом на английском. – Тебе сегодня сорок три, кушай торт и не…
Георгич оборвал поздравления, захлопнув дверь перед носом у делегации с такой силой, что на нижних этажах задрожали оконные стекла.
Капитан стер с лица улыбку и виновато оглядел тренерский штаб: и не грусти… Я это имел в виду, всю ночь с ребятами придумывали… - попытался оправдаться он.
Дверь вновь открылась, Георгич бегло оглядел растерянную компанию, забрал торт и перед тем, как уединиться в номере, бросил короткую фразу: все на тренировку!
Оглядев со всех сторон поздравительный торт, тренер поморщился: это не торт, а пирожное какое-то… Вот Особенному Переводчику в Мадриде подарили, так там был настоящий торт, в виде Серхио Рамоса… Эх… - Георгич зачерпнул рукой кондитерское изделие и подошел к окну.
Внизу, из отеля неспешно выползали сонные футболисты, направляясь на утреннюю пробежку: нет, ну ей богу, как бабы! – Георгич сосредоточено слизывал остатки торта с руки. – Что это я сегодня с утра все о бабах, да о бабах?.. – он задумался, но мысль сорвалась с крючка, улизнув между стройных ножек неспешно прогуливающихся около отеля девушек. – Пора на тренировку! – Георгич с усилием отлепил взгляд от красот утреннего испанского городка и принялся разыскивать штаны с обязательной клубной символикой.
Пятнадцать минут спустя, слегка приободрившийся, но все еще довольно хмурый, Георгич спускался в лифте, напевая себе под нос простенькую испанскую песню. Двери разъехались в стороны, открыв просторный гостиничный холл, пройти по которому незамеченным тренеру удалось всего несколько шагов.
- Георгич! – пыхтел один из ассистентов. – Там тебя школьник дожидается какой-то. С утра всех достал уже, ходит всюду, в носу ковыряет, заставляет людей фотографироваться с ним на память за их же деньги… - ассистент бессильно развел руками.
Георгич тяжело вздохнул, но решил все же не орать на идиотов с самого утра: все сам, все сам… - бурчал он себе под нос, выходя из отеля и оглядываясь по сторонам в поисках возмутителя спокойствия.
- Здрасьте, Валерий Георгиевич! – донеслось из-за спины тренера. – Это я к вам приехал!
Георгич с опаской оглядел нахального мальчишку: ты откуда меня, Федя, знаешь?
Мальчишка хихикнул в ответ на строгий тренерский взгляд: так кто ж вас не знает, Валерий Георгиевич?!
- Это правда. – согласился тренер.
- Только я не Федя, меня БИЛяш зовут. – продолжал наступление бесстрашный мальчуган. – Ну вы же знаете…
- Имя, Федя, заслужить нужно, а ты пока только народ распугал с утра пораньше… - Георгич не договорил, так как мимо пробежала молоденькая сотрудница отеля, пытающаяся не растерять скачущие в узкой одежде округлости. – Так чего тебе надо, Федя? – вернулся к разговору тренер, когда девушка скрылась в холле.
- Хочу играть у вас в команде! – выпалил БИЛяш.
- В какой еще команде?! – внимание Георгича вновь переключилось, на сей раз его отвлекли двое дублеров, тащащих на тренировку безнадежно спящего Дзюбинью. – Ровней неси! – гаркнул он. – Ему ж еще играть… - тренер плюнул вслед улепетывающим футболистам, после чего к своему отчаянному недовольству обнаружил, что БИЛяш никуда не делся и все еще чего-то от него хочет. – Ну, не знаю… - закурил. – Приходи завтра, на просмотр, побегаешь, попрыгаешь… - устало заключил он.
- Я без просмотра хочу! – обиделся БИЛяш.
- Чего? – Георгич терял самообладание. – Без просмотра он хочет! Слышали?! – проорал он на весь отель. – Ты вообще кто, чтобы с тобой без просмотра контракт подписывать, Сослан Гатагов?!
- А кто это? – недоумевал БИЛяш.
- Тот, кто не задает вопросов! – орал Георгич, сотрясая стены отеля и заставляя жаться по углам, как тараканов, местных сотрудников.
- Может это поможет? – не унимался БИЛяш, протягивая распечатку фотографий с ЕВРО-08.
- Это ты что ли? – Георгич нервно закурил.
- Ага. – гордо кивнул БИЛяш. – Второй справа, на скамейке!
- Так ты на том самом чемпионате сидел?! – эмоции захватили тренера, закуривающего уже вторую сигарету.
- Сидел! – расплылся в довольной улыбке БИЛяш.
- А теперь хочешь у нас играть? – все еще не верил собственному счастью Георгич.
БИЛяш кивнул и попытался состроить такое важное выражение лица, на какое только способен. Георгич подхватил мальчишку под руку и отвел в сторону, точно хотел укрыться в тени близлежащей пальмы: ну так это, в чем подвох? – перешел он на шепот.
- Нет никакого подвоха… - развел руками БИЛяш.
- Слушай, Федя… - тренер сконфужено замолчал. – Как там тебя?..
- БИЛяш.
- Ну, так вот, БИЛяш… - все еще шепотом продолжал Георгич. – Я-то побольше тебя живу, кое-что понимаю в жизни. Подвох есть во всем, что выглядит хорошо! – они вновь отвлеклись на уже знакомую сотрудницу отеля, продефилировавшую в обратном направлении, раскачивая бедрами с такой амплитудой, что слюноотделение мужского населения отеля грозило перерасти в наводнение. – Вот об этом я и говорю! – вернулся к жизни опытный тренер. – Так в чем твой подвох, тебе уже сорок три?
- Нет, мне двадцать шесть. – отверг предположение БИЛяш. – Просто меня купить надо еще…
Георгич аж руками всплеснул от негодования, но ругаться матом и орать не стал, сдержался: а ты говоришь без подвоха! Купить нужно? И где ты играешь?
- в Эвертоне играю… - замялся БИЛяш. – Формально…
- А это как, формально? – издевался Георгич.
- Ну это, как на PlayStation…
Георгич саркастически закивал: так может мы тебя и купим, как на PlayStation?
- Не надо, пожалуйста! – не выдержал БИЛяш. – Хотите я на колени встану, только купите меня у них, только купите… - жалобно причитал мальчишка, комкая распечатки фотографий.
- Ну ладно, ладно, не плач. – успокаивал БИЛяша Георгич, аккуратно похлопывая по содрогающемуся плечу. – Купим, обязательно купим. Тем более, ты сколько там не играл, полгода?
- А может даже больше… - пролепетал БИЛяш.
- Это хорошо. – Георгич одобрительно кивнул. – Пойдем-ка сейчас в столовую, пока там накрывать не начали, подпишем предварительный контракт… - он с трудом тянул упирающегося БИЛяша за собой.
- Какой еще предварительный контракт? – сопротивлялся БИЛяш.
- Да ты не бойся, не обманем! Что один раз с Саенко пошутили и все, нет больше доверия?! – Георгич одной рукой тащил за собой новобранца, а второй умудрялся набирать номер помощника: готовь столовку, сейчас контракт подписывать будем! – гордо скомандовал он.
По дороге в столовую Георгич притянул к себе все еще сопротивляющегося такому напору БИЛяша: слушай, мы сейчас все подпишем, ты не думай. – тренер даже перекрестился для пущей убедительности. – Ты только скажи честно, почему к нам, а не домой?
- Домой?! – БИЛяш вздрогнул всем телом, перестав сопротивляться и даже ускорив шаг. – Домой мне нельзя, плохо там сейчас… - вчерашний разговор с СуперПавом до сих пор наводил на него ужас. – Да и потом, вы же это… - мучительно подыскивал доводы БИЛяш. – Молодая, перспективная команда, прогрессирующая… - он с надеждой посмотрел на тренера.
- Ах, ну да! Это мы можем! – закивал Георгич. – Мы такие…
Они свернули в распахнутые двери столовой, которые тут же захлопнулись, отгородив наших героев от остального мира. Не прошло и часа, как тренер с футболистом улыбались и позировали местному фотографу около входа в отель, демонстрируя целую кипу подписанных бумаг.
Расчувствовавшийся Георгич приобнял новобранца и, глядя в голубое испанское небо, расписывал ему будущее: ты только представь, БИЛяш… - он мечтательно закатил глаза. – Будешь ты опять играть в футбол, дома практически! И мамка и папка рядышком! И вызовут тебя с сборную… - Георгич по-рыбацки хвастливо развел руки в стороны. – Вот такое приглашение придет! И поедешь ты на ЕВРО-12 и досидишь снова до полуфинала, как в тот раз! – он крепко обнял замечтавшегося мальчишку. – И будешь ты не какой-то привокзальный Беляш, а настоящий, с мясом!
Солнце уже вскарабкалось на верхушку небосвода, легкий ветер принес с пляжей тоску по курортному сезону, а где-то неподалеку заканчивалась очередная тренировка самой-самой народной футбольной команды. И казалось, что жизнь прекрасна и удивительна, и что всем мечтам суждено сбыться…
Бонус-трек
А тем временем в далеком и оттого еще более чуждом Штутгарте шел шестой час медосмотра. В просторном кабинете, выкрашенном в светлых тонах, в углу на кушетке сидел, подобрав ноги и уткнувшись лицом в коленки, Буратино. Рядом суетился агент, и толпилась дежурная бригада медиков, прилетевших из Лондона.
- Паша… - осторожно говорил агент. – Они говорят у тебя с коленом проблемы, проверить нужно еще…
Буратино поднял голову, взглянув в пустые глаза агента: причем тут колено, Олег? – разозлился он. – Я что коленями в футбол играю?! – гневно зыркнул на медиков, пугливо отшатнувшихся в сторону. – И пусть только попробуют ко мне с этим прибором подойти! – Буратино показал врачам увесистый кулак, чем привел их в еще большее замешательство, заставив залепетать что-то на неведомом ему языке. – Я их об это самое колено переломаю! – угрожал нападающий.
- Пашенька… - продолжал агент тоном умоляющей клиента проститутки. – Это не прибор, это просто фонендоскоп, они сердечко послушают и все…
- Сердечко?! – взревел Буратино. – И как они в меня его запихивать собираются, чтобы сердце слушать?! – нападающий раненым зверем еще сильнее вжался в угол злосчастного кабинета. – Шланг-то у прибора коротковат… Не дамся!
- Пашенька… - умолял агент. – Они через кожу послушают…
- Через кожу?! – завопил Буратино. – Сейчас я их самих через кожу послушаю!
Крики не стихали еще несколько часов, пугая персонал штутгартской клиники и пролетавших мимо птиц. Это был самый долгий медосмотр в жизни российского нападающего, мечтавшего покинуть злосчастный немецкий город и перебраться в Англию, где он всех знал, и Ромку, и Била, и Андрея Сергеевича…
