Возвращение СуперПава и первый инструктаж
Часть вторая
Безбрежное заснеженное поле, обрывающееся лишь у самого горизонта темной полоской леса. Надрывные завывания метели, швыряющей снежную крошку, точно иглы, во все стороны сразу. Давящее, непроглядное небо, спрятанное под плотным покрывалом серых туч. Извилистый железнодорожный путь, будто специально отрицающий прямое направление, проходит сквозь морозную метель, возникая из ниоткуда и в никуда уходя.
Посреди этой вселенской пустоты на железнодорожном переезде стоит алый Феррари, не вписывающийся в окружающую реальность, точно инопланетный корабль в коровник. Машина обвязана тюками и чемоданами, не поместившимися внутрь и похожа на один из обозов отступающей армии Наполеона.
У шлагбаума виднеются две фигуры.
- Попервости работать будешь здесь. – произнес бородатый мужчина, отдаленно напоминающий чудовищно обросшего Федора Бондарчука, партизанящего во времена Второй Мировой Войны. Одет бородач был в темно-синий костюм Dolce&Gabbana, валенки и бушлат с гордой надписью на спине русскими буквами– Рашан Рэйлвэйз.
- Где здесь?! – воскликнул СуперПав, испуганно глядя на своего собеседника и машинально кутаясь в длинную, до земли, шубу.
- Да вот, на станции. – бородач махнул рукой в сторону.
СуперПав глянул вслед жесту инструктора. Посреди бесцветных февральских холодов неказисто торчала из земли платформа с импровизированным залом ожидания, чьи стекла были выбиты еще задолго до появления на станции первого человека.
- И что мне здесь делать?! – прокричал осипшим голосом СуперПав. – И вообще, здесь – это где?!
- Работать будешь. – спокойно изрек бородач. – А здесь… - он задумался, покрепче натягивая шапку-ушанку. – Хрен его знает, где это, здесь… На Google Map этого места вообще нет, да и какая тебе разница?! Ты, Ромка, теперь работник Российских Железных Дорог! – гордо изрек бородач. – Мир изменился, пока ты там, в Лондоне, сидел. Теперь у нас новые правила: чтобы попасть в команду нужно отработать на железной дороге… - бородач кашлянул в кулак, затем вытер руку о костюм и продолжил. – Заслужить нужно, так сказать, место в футболе.
- Что за херня?.. – растерянно пробормотал СуперПав.
- Ну, вот так... – бородач развел руками. – У нас теперь даже тренер курит, как паровоз, а не бухает, как проводница поезда Москва-Владивосток. Такие времена… Но ты не серчай! – инструктор решил поддержать новобранца. – Поработаешь немного, осмотр путей там, вагонов, может, билеты попродаешь и наладится все! Вон, Глушак сейчас того и гляди в Питер укатит, за него уже три вагона денег предложили, один из вагонов даже с сюрпризом! А год назад бычки по платформам собирал, и ничего, прорвался!
- С каким еще сюрпризом? – неохотно поинтересовался СуперПав, все еще не веря ни глазам, ни ушам.
- Сюрприз-то какой? – весело подхватил бородач. – Ну так ясно ж – серб ихний! Они его давно в вагоне держат, уж больно волнительный парень стал после того, как его полицаи электрошокером прижгли. Им-то он без надобности, а нам как раз такие… - бородач покрутил пальцем у виска. – своеобразные нужны. А то все вменяемые отказываются кондукторами по этой ветке ездить, говорят людей здесь нет, а животным местным билеты не нужны, они их не понимают. – бородач поежился, глядя по сторонам.
- Бред какой-то… - только и вырвалось у СуперПава.
- Время такое… - философски заметил бородач. – О чем говорить, если у нас президент – баба! – инструктор саркастически покачал головой. – Ну как баба?.. Скорее просто – президент. А меж тем, знаешь, за что она Господина Нальчика уволила, тренера предыдущего?
СуперПав отрицательно покачал головой, теряя интерес к разговору.
- А никто не знает! – веселился бородач. – Даже она сама не знает! Уволила и уволила… Какую-то херню, как ты говоришь, молола, типа репутация страдает, корпоративные ценности… - бородач брезгливо сплюнул. – Одно слово – баба.
Мир был поглощен февральской метелью, протяжно поющей свою заунывную песню. Снег царапал изнеженное лондонской скамейкой запасных лицо, а мысли суетливо разбегались в стороны. СуперПав растеряно глянул на бородатого инструктора, затем перевел взгляд на уходящий в снежную пустоту железнодорожный путь. Из ступора его вывел человек, неспешно плетущийся по рельсам: Сыч! Димка! – заорал ошарашенный СуперПав.
Но бредущий человек никак не отреагировал. Одет он был подстать бородачу, тот же костюм и валенки, бушлат со знакомой надписью, отличала их только бутылка шампанского Dom Perignon, что выглядывала из кармана бушлата бредущего человека.
- Ты не ори. – посоветовал бородач. – Димон сейчас не в настроении, на смену пошел… - инструктор глянул вслед прошедшему мимо человеку. – Его сатрапы-тренеры голы забивать заставляют. Представляешь, нападающего и забивать?! Как тебе такое?
- Жесть… - промямлил СуперПав.
- А ты, кстати, кем служишь, случаем не форвардом? – бородач хитро глянул на новобранца Железных Дорог.
- Им самым… - понурив голову, изрек СуперПав.
- Эх вы, горемычные… - посочувствовал инструктор. –Да ты не убивайся так, могло быть и хуже, мог бы без ноги, например, родиться!
- Лучше вообще без ног! – подхватил мысль СуперПав. – Играл бы сейчас в Барселоне…
- Скажешь тоже, в Барселоне! - усмехнулся бородач. – Ладно, тебе отдохнуть с дороги нужно, а то завтра, с утреца, на смену… И ты это… - бородач глянул на припорошенный снегом Феррари. – Машинку-то смени, хоть на джип какой-нибудь, а то не поймет народ, не поймет… И одежду нормальную на складе не забудь получить, как полагается, костюм, бушлат, а то забыл небось, какие холода бывают…
Холода-холода-холода... – завывала метель, посыпая бесконечное поле снежной крошкой, а где-то высоко-высоко, над верхушками промерзшего насквозь леса, за плотной, непроглядной пеленой облаков пряталось одинокое солнце. – Россия–Россия–Россия… - выла обезумевшая метель…
Продолжение следует…
День рождения Георгича, новобранец БИЛяш и мечты Буратино о Лондоне…
