Не стреляйте в пианиста
1 k
Давал он когда-то концерты,
Футбольным прослыв виртуозом…
Немногие знали рецепты,
Как справиться с этой угрозой…
Он плел кружева и узоры,
Исходы коллизий решая…
Почти как плохому танцору
Теперь ему ноги мешают…
Но я остаюсь оптимистом,
Хотя и нет поводов вроде –
Не надо стрелять в пианиста,
Пусть время его и уходит…
Попробуй расслои...
Он мог когда-то «покер»,
Теперь - один... в свои.
Я матерился до упаду,
Хоть на диване и лежал,
Андрей опять подвел команду,
На поле снова он лажал.
Ну а затем мне стало грустно,
И настроение на дне,
Скажи, Андрей, тебе уютно,
Сидеть на лондонской скамье?
А может стоит возвратиться,
Тебе в свой питерский Зенит,
А то придется расплатиться,-
Венгер такого не простит.
Да и болельщики едва ли,
В восторге от такой игры,
Они тебя не поддержали,
На свист тебе были щедры.
Кто мастер классный был когда-то,
Но рекламирует г...о,
То этим стать и суждено...
На вере в свой клуб «Арсенал»
Проявится... А на подъёме
На киевском стадионе
Сыграет свой главный финал...
Не прогноз... Пожелание.
--
Концерты бывали роскошны,
Когда он хотел рисануться.
Сегодня гастроли все в прошлом -
Ондрейка не может проснуться.
Как зомби блуждает по полю,
Дрожат у Ондрейки коленки.
Невзгодою сонной невольно
Его заразил Павлюченко.
Но русские - все оптимисты,
Пусть танцы танцора убоги.
Да хрен с ним, с плохим пианистом...
Ведь яйца - нисколько не ноги.
Рифмуя «розу и мимозу»,
Другой - с восторгом одобряет,
Не в силах слов связать и прозой.
Померкла пусть былая слава,
Но даже протирая лавку,
Не перестанет быть он Шавой!
Тогда как вы - простые шавки...
На музыку В.Бутусова.
Ты снимаешь свою манишку,
Стоя к полю спиной,
Тебе предстоит заменить парнишку,
И сделать пас голевой.
Выйдя напортачил ты сильно,
Привез гол в ворота себе,
Скажи, Андрюша, где твои крылья,
Которые нравились мне?
Где твои крылья
Которые нравились мне?...
Всё ведь было у вас - скорость, пас.
И болельщики ждут, что как прежде
Вы игрою своей покажете класс.
Мир не помнит, кем он был.
И взывают павших души
Усмирить свой львиный пыл.
Львы без страха и упрека
Гибнут в ярости атак,
Но не видят в этом прока
Сотни злых живых собак.
И собаки с каждым годом
Громче лают, осмелев,
Льва кусают мимоходом.
Он ведь просто мертвый лев. ( не моё)
вот какая зараза Аршавин, как же так?
из-под него забили..
айяяй...а где Вермален был, можно спросить?
не должен защитник ходить за пивом, когда играет его команда. (почти цэ)