5 мин.

Городские новеллы # Туман

249

Этим странным утром из моей жизни исчезли все звуки с улицы. Их съел туман. Растворил в своей ночной дымке...

Город без звуков — город-фантом. Не лаяли собаки, не орали на крышах кошки в поисках любовных приключений, не фыркали лениво машины, не было слышно ругани дворников и шороха их метел. Онемевший город был захвачен, словно армией нового Наполеона, плотным густым маревом, состоящим из водяного пара.

Я проснулся.

В голове тоже был туман, а все тело болело так, как будто ночью меня, еретика, пытала Святая инквизиция, требуя покаяться в ложных взглядах на движение небесных тел. С полузакрытыми глазами, нацепив в темноте один тапок и даже не пытаясь найти второй, я поплелся на кухню. По пути случайно наступил на хвост своей кошке — ей это совсем не понравилось, и она умчалась в неизвестном направлении.

А вот и он, стоит и поблескивает в темноте — мой любимый кухонный друг, холодильник! Он хозяин, король, император кухни! Его многочисленная свита — табуретки, стол, кастрюли и другая утварь — меня в этот момент не интересовала. Как и его горячая во всех смыслах любовница — печка.

Друг не подвел. Внутри него нашлось лекарство от моей боли — пара ледяных бутылок пива. Они стояли рядышком, как две кокетки-гимназистки, только что с мороза — красивые, стройные, в мелких капельках воды. "Наверное, туман побывал и здесь", — подумал я.

Спасительная холодная жидкость помчалась по моему организму с силой и мощью Ниагарского водопада и упорством доктора Айболита, спешащего к больным обезьянам. Миссия оказалась выполнима. Голова перестала ныть, я начал приходить в себя. И, о чудо! — в мир стали возвращаться звуки. Залаяла соседская собака Джой, зашумела обычная городская жизнь. Наверное, этот чертов туман рассеивается...

И тут произошло то, что стало причиной написания этого рассказа. Из моей комнаты раздался женский голос:

— Андрей, свари мне кофе!

Я замер со стаканом в руке. Живу один. Спал один... вроде бы. Или нет?!

Потеряв по пути последний тапок, я скачками помчался на звук и оказался в спальне. На второй половине дивана лежало чье-то тело. Оно было накрыто одеялом с головой, и только черная кудрявая прядь выдавала любительницу утреннего кофе. Рядом с диваном валялся кружевной лифчик.

— Андрей, где мой кофе? — раздался капризный голос из-под одеяла.

— Так... Вообще-то я Павел. Вы, девушка, даже имени моего не знаете! — начал нервничать я.

— Можно подумать, вы мое знаете. И давайте перейдем на "ты", ситуация позволяет, — парировала неизвестная.

— Резонно. А как тебя зовут? И вылези из-под одеяла, пожалуйста! Любопытно узнать, с кем это я спал. И как ты оказалась в моей постели?

— Информация — только после кофе! А пока не принесешь, буду называть тебя Андреем! — перешла в наступление она.

"А эта нахалка с юмором", — заваривая ей кофе, думал я. Потом попытался вспомнить вчерашний вечер. Ничего особенного: был на дне рождения у друзей, выпивали, танцевали, пели в караоке... Так, стоп! Караоке. Голос-то у нее знакомый — наверное, пели вместе! Но почему я ничего не помню? Периодически я привожу к себе домой девушек, но делаю это осознанно, и память всегда при мне, а тут... Ладно, за информацию полагается платить, а кофе уже готов.

Таинственной незнакомки в спальне не было. Шумела вода в ванной. Поставив чашку с горячей смоляной жидкостью на журнальный столик, я принялся с любопытством ждать. Мой мозг кипел от догадок: кто она, как выглядит? Худая она или толстая? Кто появится сейчас из душа — красивая нимфа или крокодил?

Известно: когда девушка надевает мужскую рубашку у тебя дома, это очень сексуально. В ней она кажется хрупкой и беззащитной. Это тайное оружие заставляет нас, мужчин, волноваться и совершать необдуманные поступки. Хотя что тут, собственно, обдумывать?

— Меня зовут Виктория. Это значит "победа", — протянула она мне свою нежную ручку. Черные густые волосы, карие глаза, курносый носик и прекрасная спортивная фигура. Моя джинсовая рубаха была ей явно велика, и это сработало безотказно. Уже остывший кофе она пригубила... намного позднее.

Уединившись на кухне, я начал писать эсэмэски друзьям и подругам, с которыми провел вчерашний вечер. Ответы меня напрягли...

"Не было там никакой Виктории", — сообщал Леха.

"Ты, Паша, на такси уехал. Один. Придурок", — злилась Оксана.

"В караоке ты пел так себе. Никакой Вики там не было. А что же ты Ксюшку-потаскушку с собой не забрал?" — язвила ее лучшая подруга Наташа.

Никто ничего не знал. Я ничего не помнил. "Что ж, пусть красотка Виктория сама расскажет, откуда она взялась!" — решил я и вернулся в комнату. Но там было пусто — лишь в воздухе витал запах сладких духов. Сбежала!

Но кто она? Неужели воровка на доверии? Я в спешке проверил свою барсетку. Все на месте: кошелек, документы, ключи. Мистика какая-то.

Подошел к окну, а там на стекле — надпись губной помадой: "Ушел туман, а вместе с ним и я. Прощай. Вика".

"Мэри Поппинс чертова..." — подумал я.

Туман действительно пропал, растворился в утренней городской суете — в топоте невыспавшихся горожан, в урчании машин и гудении ленивых автобусов, в звонком чириканьи воробьев, ворчании голубей и крике ворон. На востоке разливалось красное зарево. Раннее осеннее солнце ласковей вечернего, оно появляется тихо и уверенно и плывет спокойно по небосклону. Его теплые лучи прогнали туман. Так кто она, эта загадочная Виктория? Может быть, она мне приснилась? Наверное, да!

Пойду я, пожалуй, спать.

Румяная заря, как прелестная барышня, застенчиво смотрит на меня. Пускай свет правит этим миром, пока не наступит пора заката и синих сумерек, которые возвестят об окончании холодного осеннего дня. Может быть, завтра придет туман, а вместе с ним — и она?

P.S. И я верну ей кружевной лифчик, который нашла под диваном моя кошка.