Дорога
Рыцарь на измученном коне
Едет – капли крови на броне,
Грязь на сапогах, иззубрен меч,
Голову склонил до самых плеч.
Позабыв почти свой род и дом
Шел он напролом сквозь бурелом,
По огням предательских трясин
Всё блуждал, терял остатки сил.
Выбрался и поглядел вокруг –
Не поймешь, где север, а где юг.
Кроны закрывают небеса,
Стрелы хищно смотрят из засад.
Где дороги, други, города?
Рыцарь едет медленно. Куда?..
Рыцарь, генацвале на коне,
Ты куда уехал биз мине?
От жены, от дома, от детей -
Ми дождемся радостных вестей?
На столе хинкали и шашлык,
Чача – всё, как ты привык,
Убирай свой меч ты и дашну,
А не то всем родом прокляну!
Ни придёшь по старым бороздам,
Вах, на алименты я подам!
Без сомнения, самое правдивое)
Патамушта определённо не исключено, что цветы придётся не под ноги кидать, а на могилку класть... а потом без всякой пошлой романтики и забавных капризов идти и со всем усердием обслуживать толпу плебеев, которые знать про рыцарскую честь не знают, но спермотоксикозом мучаются ничуть не меньше.
Поправь только размерчик в 6-й строфе, там слог потерян))
http://www.sports.ru/tribuna/blogs/methamorphoses/876184.html
Хорошо написано.