9 мин.

День, когда Земля остановилась. Оффтоп.

94

Без пролога здесь не получится.

Честное слово, парни, мне иногда обидно. Смотрю, и становиться по человечески горько. Завидуешь, по-доброму так, с тусклой улыбкой. Болеют. За Уэльс родименький рвут глотки, красят лица драконами и бело-зеленой акварелью. За Македонию. Всё в флагах то ли солнца, то ли ещё чего… Бушует народ. Как бы не было хреново в стране, спорт объединяет. Вчера ты мне не вернул 3 рубля за пиво, но сегодня я не в обиде, ведь мы идем вместе болеть за нашу сборную. Будем орать 2 раза по 45. Пить будем. Будем брататься с людьми, которых мы в жизни больше никогда не встретим. Будем заводить и будем подхватывать. Будем по пьяни кидаться банками в ментовские машины. Будем провоцировать приезжих, и лезть в драку. Будем перегораживать улицы, махать флагами и бить в барабан. Ведь мы с тобой, братуха, футбольные болельщики. Сегодня наш день, сегодня мы поддерживаем наших пацанов, сегодня за нами страна. Ты с флагом, ты дома. Ты самый сильный и самый смелый. Ты грязный, ты в шкуре, ты с дубиной. Ты мужик. Нормальный такой мужик. Греческий. Итальянский тоже. Турок. Немец. Серб. Болгарин. Поляк пусть даже. Тот самый македонец. Швед. Англичан даже упоминать не хочу…

Наверное, я сам виноват в том, что у меня нет сборной. Или..? Или, ты, да, да, каждый из Вас, парни, кто-то обвинит меня в том, что я скалю зубы, а не вытираюсь платочком, когда мне плюют в лицо? Что вместо прогиба и глубокого поклона в ноги, я отливаю пули из фамильного серебра. Кто из вас скажет мне в лицо, что национальная гордость это признак нелояльности к власти? Что рюмка с ветераном, с дедом, которому мы все Обязаны, это шовинизм? Я родился здесь, но я, оккупант. Батя мой виноват, что 18-ти летним пацаном был призван из российской глубинки в погранцы, в Вентспилс, держать границу Родины. Я разговариваю на языке своих предков, моя фамилия не Калниньш, и не Зариньш. Автоматом – оккупант. Да, мы по-дурному выражаем свою национальную принадлежность, флажочки там какие-то вешаем в машинах, костюмы спортивные носим с надписями «Russia» на спине. Да, чёрт побери, куча русской молодежи здесь – быдло. Бедность. Я их не оправдываю, но было бы легче, если бы любого такого мальца не отшивали работодатели, лишь потому, что он Иванов, и на гос. языке «здрасьте, до свидания» только и может. Кирпич ложить то это не помеха. Утрированно немного, но смысл вы поняли. А многие ведь, знаете, проглатывают. Запросто так, улыбаются, пыжатся, мол, как бы русские, но как бы и не русские. Корчат что-то кривляются… Как же это так, родные? Как это так как бы и не как бы? Не понимаю… Другие же, типо, приспособились. «Нас это не волнует, нас всё устраивает», говорят. Ага, давайте… Бог в помощь. «Саша, ты не прав», слышу я от них, «ты слишком усложняешь, джаст чилл, мэн…» Кто прав? Кому в итоге легче? Кто остается чист перед собой? Много вопросов… Нет, сборной у меня, не-ту! И родины нет. Есть кусок земли, где я родился. Наверное, я идеалист, но родина, это нечто большее, чем точка на карте. Оккупант, мать его так. Круто. Отлично. Здо-ро-во. Великолепно и… хватит. Блевать тянет. О футболе то заметка, завязываем…

Я думаю, вы уже поняли, о каком матче пойдет речь. Шумиха в городе стояла хорошая. Полисмены готовились к худшему. В ружье были вызваны все, и ветераны запаса и зелень зелёная. За кого в этот день болела страна, ну Латвия, я имею ввиду, сказать сложно. Естественно, ярые и самые лютые продолжали колотить в единственный в Латвии барабан, и горланить опять единственное же «Сарауй, Латвия». Ага, давайте… Бог в помощь. А вот за остальных я не ручаюсь. Большой раскол в обществе наступил. Что-то похожее происходит по весне, когда Россия пересекается с Латвией на хоккейных ЧМ. Дома высидеть было не реально, поэтому на стадион мы поехали уже часа за 2 до игры. Флаги, флаги, флаги. На один латышский, два триколора. Кто в чем – кто красно-белых одеяниях, кто в «солдатской» амуниции, кто в «зенит-молодец», кто в свитерах Буре. Салат «Советский», первое, что приходило на ум при виде всей этой тусовки. Вокруг главного входа уже за полтора часа до игры народу, не продохнуть. Подрезал какую-то девку в очереди, взял парочку «Карлсбергов». Выдули. Надо двигать внутрь. Пока есть места, пока можно выловить рыбу. Билетов, я напоминаю, у нас нет, и не было никогда. На первом чек-поинте называем пароль. Пропускают. Дальше строже. Шмон. С фотиками как бы нельзя. Выкручиваемся: фотоаппарат у нас был маленький, мыльница, Canon iXus, богатый прибор, я вам скажу, по тем временам. Размером с мобилку. Свой мобилайзер отдаю брату, чтобы не вызвать подозрение с двумя. Иду вторым из трех. Прислоняю фотик к уху и начинаю орать – «Серый, мы заходим, руку подыми! Ааа, вижу, давай, мы на входе. Идём уже»! Охранник хлопает по карманам, жестами просит достать содержимое. Показываю – кошелек и ключи. От разговора не отрываюсь. Чё в руке, бомба или телефон, он не посмотрел. Умница! Заходим. Внутрь, через главный вход сразу в центральный сектор. Народец уже подсобрался. Подходим к щитам. Латыши уже на поле. Разминка. У входа в тоннель стоит Палыч. Потихоньку из раздевалочных корпусов появляются Быстров, Павлюченко, ещё кто-то. По тем временам ещё спартаковская братия. Пробуем фоткать. Далековато. Нормальной картинки не получается. Каким-то образом заводится разговор с непонятным челом, очень похожим на Сенникова. Сходство улыбает. Серега трет с ним о чём-то, я таращусь по сторонам. И тут, вот те на – человек из телевизора! Бодренькой походкой направляется прямо на нас. Я понимаю, что это шанс, делаю шаг на встречу – «Виктор, добрый вечер! Не откажете в фото болельщикам?». Обходим его с братом с двух сторон. «Да, ребята, только давайте быстрее, репортаж начинать скоро». Не вопрос. Серега пулей – щелк! Фото в архив – мы и Виктор Гусев.

 

Настроение приподнятое. Легкое волнение постреливает под коленками. На поле уже почти вся сборная. Старт плюс сменщики. Сенников самоустранился. Мы как бы, тоже, уже готовы искать окончательное пристанище. Долго не думая, катим туда, где будет спокойнее. В плане, дергать никто не будет по билетам. Рулим в “Z”. Удачно, сборная как раз обустраивается в нашем углу, Бородюк начинает разминку. Получается несколько неплохих фоток.

 

 

До матча всего ничего. Пора бы, пора бы уже. Народ набивается, даже нам, в Зэт, становится тесновато. Встречаем нескольких знакомых в красно-белом. Отлично! Будет с кем скоротать оставшиеся полчаса. Потрещали, обсудили, сошлись на том, что надо брать три очка. Ага, давайте... Команды выстраиваются к гимнам. Первый гостевой. Я знаю, пою. Без лишнего пафоса, без руки на сердце, спокойненько вывожу – «Слааааааався». Играет хозяйский. Ехидно посматриваем на окружающих в секторе. Ни один рот не раскрыл. Нормально, наш сектор. По стадиону же, всё тот же салат. Российские флаги присутствуют, с латвийскими вперемешку. Конфликтов не наблюдается. Все всё прекрасно понимают. Никто не хочет портить друг другу праздник. Тем времен, свисток – понеслаааась!

Латыши начали лихо. Если не ошибаюсь, то прямо со старта, либо кто-то жахнул в штангу-перекладину, либо был очень опасный момент. Мы как раз за воротами Акинфеева в первом тайме. Стартовый натиск за хозяевами. По динамике эпизода, почуял, что будет гол. Больно уж складно всё получалось. Выигранные микро-эпизоды, скидка, или отскок на Астафьева, точно уже не помню. А вот плотный удар с лета помню. Игорь, может, тоже не забыл. Низом, мимо вратаря Республики в угол. 1-0! Ага, вот за этим мы и пришли. Уныло смотрим друг на друга. Суппорт с России, кстати, приехал слабый. Кроме как «Россия, Россия» так ничего и не исполнили, и то, как то невнятно, если бы антипатриоты не подхватывали, было бы вообще смешно.

К жизни всех вернул Андрей Сергеич. 25-ая минута, 1-1! Шава! Вот это уже другое дело! Сам гол видел плохо. Вроде на добивании, с близкого расстояния положил. Не суть, главное, что позор длился всего 20 минут! Орем! Да, да, дааа! Стадион ходуном! Вот тут то и выясняется, кто за кого! Дальше игра пошла весело. Было заметно, что хозяева заряжены, если не сказать накачаны. Матч года, матч жизни, что ли… Надо отдать должное, рубились они достойно. Блейделис рвал бровку, быстрые Рубин и Верпаковский раз за разом создавали если не острые, то крайне неприятные моменты у ворот Акинфеева. Мы грустнели, ибо всё шло к 2-1, а никак не к 1-2. То ли устраивало по такому раскладу ничья, то ли действительно никак не могли совладать с заряженными парнями в бордовом. В целом, если вспоминать, сборную тех времен, то вот такая вот импотентность была, чуть ли не фирменным знаком. Валидольные матчи с азербайджано-мальтами и лихтенбургами… Все ждали гол. Все кроме времени. 70-ая, 80-ая… Никаких изменений на табло, да и по игре не было никаких предпосылок, что дожмут. Так и случилось. 1-1. И масса разочарованных лиц. Не знаю, о чем в тот вечер сожалел больше – о потерянных очках, или глупом состоянии неполученной радости… Опустошение, мать его… Плелись домой, уныло шутили. Потом почему-то подумалось – а может и к лучшему? Выиграли бы, пришел бы на работу как солнце – сияющий, ну и началось бы - эти вечные темы как «наши» «вашим» насовали. Поподкаловали бы друг друга, так, по товарищески, поулыбались бы, а что потом – один бы развернулся к своему столу (голос за кадром «гребаные русские»), второй бы пошел бы к себе в кабинет – (голос за кадром «ха-ха, отхватили фашисты») и кому стало бы легче? Кто был бы прав..? Ага, вот и я о чем… А так, толерантность и взаимоуважение. И абсолютно всё равно, что на деле это не так. Живем дальше. Смотрим футбик. Пьем, тьфу ты, разбавляем кока-колой.

P.S. Как анонсом следующей записи, могу проафишировать уже обещанную статью о стратегии ставок на «обе забьют».

_______________________________________________________________________________

Прогнозы, анонсы, ставки и статьи о Британском футболе в блогах моих коллег: Premier League Magazine, Rule Britannia, rule the Bets и I will be BET! Подписываемся, следим!