Реклама 18+

Прикладная конспирология, или заговор Большой Шестерки

- Эй, Юрген, - тихо позвал кто-то.

Клопп открыл глаза и увидел Пепа. Гвардиола заметно нервничал: глаза бегали, лысину покрывала испарина.

- Ты в порядке? - одними губами спросил Юрген.

- Ну… как сказать. После воскресенья чувствую себя неуютно.

- Из-за Сарри? - уточнил Клопп.

Он старался говорить максимально мягко, видя, что Пеп на грани срыва.

- Да. Я пытался докричаться до парней, но они все забивали и забивали… Я просто не мог их остановить! Кун… Я просил его сдержаться, и в начале Агуэро даже послушался и промазал с метра… но, дьявол, он так хотел сделать этот гребаный хет-трик!..

- Кепу жалко.

- Жалко.

Пеп сел на лавку рядом с Юргеном. Клопп воровато огляделся по сторонам; парк был пуст, ни души. Впрочем, два часа ночи, февраль… кому бы тут бродить, кроме тренеров и арбитров?

- Ладно, проехали, - шумно выдохнув, сказал Гвардиола. - Что там с Аткинсоном?

- Да ничего. Уехал, трубку не берет.

- Думаешь, Малая Шестерка смогла его перекупить?

- Не знаю, но очень похоже на то.

- Хреново, что это случилось именно сейчас…

- Ага. Благо, я перестраховался и продул «сорокам» на выезде… но ты же понимаешь, если такое случится еще пару раз, болельщики что-то заподозрят.

- Надо было тебе делать, как я — потихоньку, полегоньку, по 1-0, с разницей в мяч, ну максимум — два…

- Что-то Вэст Хэм ты бахнул 4:0 в первом матче!

- Ну, так на то и первый матч! Поздравили фанатов с началом сезона… а потом — все, 1-0, 2-1… 4-3!

- Ой, вот только не надо мне этой лирики, - поморщился Гвардиола. - У тебя ведь контракт с «Фармстандартом», так?

- Ну и что?

- Как — что? Они ж производят корвалол! А я думаю, что ты такой спокойный в последних матчах? Даже голам не радуешься… Сам стал употреблять?

- И тебе советую.

- Нет уж, спасибо… Как-нибудь обойдусь!

Их разговор прервал звук шагов. Оба тренера разом втянули головы в плечи и напряглись.

«Кого там черт принес?» - подумал Юрген.

Несколько долгих мгновений спустя тьма извергла из себя худосочного мужчину в плаще и шляпе. Сердце Клоппа замерло в груди, однако, приглядевшись, он понял, что перед ним…

- Саймон Бек? - осторожно уточнил немец.

- Привет, Юрген. Пеп. - Лайнсмен кивнул обоим. - Мое почтение.

- Здравствуй, - отозвался Пеп. - Что ты здесь делаешь?

- Хороший вопрос, - поддакнул Юрген. - Что ты здесь делаешь, Саймон? Мы же договорились отложить наши встречи до окончания твоей дисквалификации!

- Я тут как раз из-за нее, Юрген.

Клопп вопросительно смотрел на собеседника, ожидая продолжения.

- Я на мели. Пришлось немного отсыпать федерации, чтобы они смягчили наказание… так что мне нужны еще деньги.

- Еще? Слушай, да это был один крохотный офсайд, Саймон…

- Крохотный? Черт, да его из Брайтона было видно!

- Не преувеличивай, - поморщился Клопп.

- Даже не думал! Дай мне денег, Юрген, или я всем расскажу про ваш заговор Большой Шестерки!

Клопп и Гвардиола синхронно вздрогнули и разом подобрались.

- Проваливай, - прошипел Юрген. - Вымогатель…

- Сколько ты хочешь? - помедлив, спросил Пеп.

Клопп удивленно выпучился на Гвардиолу.

- Так надо, Юрген. Просто доверься мне.

Пеп снова перевел взгляд на Саймона:

- Так сколько, Саймон?

Бек облизал пересохшие от волнения губы и ответил:

- Триста.

Юрген хотел пошутить, но сдержался. Пеп вытащил телефон и спросил:

- Сберовская карта есть?

Бек продиктовал номер. Пальцы Гвардиолы забегали по экрану мобильника, словно игроки Манчестер Сити в матче с Челси.

- Готово. Пришли?

- Да, но… Ты с личной карты перевел?

- Я что, похож на идиота? Это карта жены.

Бек облегченно выдохнул.

- А теперь проваливай! - неожиданно рявкнул Гвардиола.

Саймона будто ветром сдуло.

- Не надо было платить этому вымогателю, - с легким укором сказал Юрген.

- Поверь, старина, надо было, - со вздохом сказал Пеп. - Я еще в Испании понял, что с этими попрошайками-арбитрами лучше не торговаться — себе дороже выйдет. Но я понимаю тебя — ваши владельцы не особо любят дополнительные расходы, да?

- Не шейхи в этом плане, не шейхи… - пробормотал Клопп.

Он посмотрел на часы.

- Пора расходиться. Завтра самолет рано утром.

- Опять в отпуск? Фанаты ворчат…

- Ой, да ладно, - поморщился Юрген. - Я же сказал, что мы едем тренироваться!

- Но мы-то знаем, что это не так? - иронично улыбнулся Пеп.

- Ну, мы много что знаем! Если так рассуждать…

- Ладно. - Пеп хлопнул себя ладонями по бедрам. - Давай перед отлетом еще раз все проговорим. Чемпионом мы в этом году делаем Поча, верно?

- Верно. Им еще за стадион платить, надо помочь ребятам взять по максимуму с телеправ…

- На четвертое место подтягиваем Сарри?

- А вот тут сложней… - шумно выдохнул Юрген.

- Почему?

- Сульшер, - мрачно произнес немец. - Он же Соцкьяер...

- А, тренер с тысячей имен… - Пеп скрипнул зубами. - Думаешь, он может стать проблемой?

- Уже стал.

- Что думаешь делать?

- По возвращению наберу ему еще раз, - со вздохом сказал Клопп. - Но что-то мне подсказывает…

Он замялся.

- Что? - нетерпеливо спросил Пеп.

Юрген вздохнул и сказал:

- Что-то подсказывает мне, что он нарочно дал Эмери не рабочий номер.

Воцарилась тишина — настолько глубокая, что слышно было, как в придорожном баре пьяный Сарри опрокидывает в себя стакан за стаканом и, дымя сигаретой, тихо напевает: «Нет, не надо слов, не надо паники, это мой последний день…».

#юмор #ирония #теориязаговора

Этот пост опубликован в блоге на Трибуне Sports.ru. Присоединяйтесь к крупнейшему сообществу спортивных болельщиков!
Другие посты блога
С налетом фантастики
+10
Популярные комментарии
goginho
+1
сберовская карта... орнул в голос)
Бондарев Олег
0
Некоторые отбитые не понимают, что это стеб. %)
Ответ на комментарий goginho
сберовская карта... орнул в голос)
Написать комментарий

Новости

Реклама 18+