2 мин.

Спасти рядового Болельщика

6

 Звучит бравурная музыка, суровый мужик в военной форме, пристально глядя в экран, спрашивает:

-Местоположение цели?

-Ну знаете, Россия, думаю, найдете.

-Точные координаты цели?

-Неизвестны!

-Особые приметы?

-Красные то ли заспанные то ли заплаканные глаза, небритость, испуганное выражение лица, жесткий аромат алкоголя вокруг.

-Так точно, сэр! Разрешите выполнять?

И вот уже взмывают в воздух огромные, наполненные суровыми людьми в маскировочных костюмах, вертолеты. Лопасти вертятся, кажется, со сверхзвуковой скоростью, разнося по округе весть - никто не останется одинок. Рядовой Болельщик будет спасен!

Потом ты просыпаешься, в изумлении от только что увиденного трешь красные и так глаза, потом, шаркая, плетешься на кухню, где как обычно припрятана любимая поллитра. И вот уже немного повеселевший, пробираешься назад в кровать дабы не дай бог не разбудить видящую уже двадцатые сны жену. Ей хорошо - вздыхаешь ты - ее-то сериалы всегда заканчиваются хорошо.

На утро, впопыхах умывшись и позавтракав, ты прибегаешь к телевизору. Суровый мужчина в возрасте, глядя в экран, спокойно говорит:

-Все отлично. Одно мне не нравится - нас слишком много критикуют. Да, спасти рядового Болельщика, мы пока не можем. Но мы делаем для этого все возможное, не могу обвинить ни одного из моих парней в безразличии. Знаете, ведь кроме меня никто не знает моих парней, их возможности, их рвение к работе.

Ты хмыкаешь, пережевывая свой утренний бутерброд. На экране появляется мужчина помоложе, немного вертлявый и розовощекий. Улыбаясь кажется лично тебе, он разговаривает с тобой:

-Да, сегодня была не самая наша лучшая операция. Рядовой Болельщик не уцелел. Но мы будем биться за него из последних сил и до последнего момента. Я сегодня не показал всех своих возможностей, но, будьте уверены, если бы я знал, как прибавить... то есть нет, я обязательно узнаю как прибавить! И мы спасем его!

Телевизор внезапно умолкает, остановленный твоим судорожным движением. В наступившей тишине ты моешь посуду, стараясь ничего не разбить. С сожалением косишься на поллитру и, стремительно собравшись, вылетаешь на улицу. На бегу ловишь отрывки фраз

-Петровна, ну безобразие ж.

-Да не смотрю я это. Заняться больше что ли

-Зажрались!

-Не нужны нам эти милли...

И в сотый раз зарекаешься вообще включать этот искажающий реальность и гипнотически влияющий на твою личность ящик.

И в стопервый раз, придя домой, включаешь-таки ненавистную машину, в тайне души снова и снова прокручивая картинку из голливудских боевиков класса А, B и даже C.

На этот раз спасать рядового Болельщика отправляется еще подтянутый и суровый Сталлоне. Кажется - надежда все-таки еще есть. По крайней мере пока крутятся лопасти послушных ему боевых машин. И снова ты просыпаешься в липкой и топкой тишине ночи. И все повторяется по кругу. Рядовой Болельщик снова и снова остается живой, но один в зябкой и враждебной обстановке...