Don’t Cry for Me Argentina
Вечер. Да ночь уже. Глубокая, летняя, матово-черная.
С прожилками облаков, реки и лучом из твоего окна. Где маленький экран показывает как Англия слетает от Аргентины на чемпионате мира.
С "рукой Бога", да. Слышали?
А я видел.
Кругом тишина полнейшая, мрак и узкая линия света. Как линия штрафной. Или линия фронта. Кому как.
А вокруг этого экрана со светом сидят взрослые. Для тебя максимально и безусловно авторитетные, и рассуждают о глупейшей и величайшей забаве человечества.
И через слово: "Марадона". И все в ожидании чего-то… Непривычного. "Внерамкового", что ли. Выходящего за понятие обыденного.
Как свет, выходящий от экрана телевизора во мрак дворика.
А он, Марадона... Маленький, вроде неказистый, с переломанными ногами и душой, дарит надежду на то что можно сотворить невозможное. Можно вставать после того как тебя уничтожили. Можно играть когда больно. Можно смеясь побеждать, когда против целый мир.
И проигрывать тоже.
Василий Кульков, помнится, вспоминал как сдержал Диего и не дал ему дышать в девяностом... со Спартаком. В Неаполе.
Василий Сергеич, вы это... Будьте поаккуратнее там с Диего.
И так. Сплошные многоточия в этом году.
/Insane F. 25.11.2020/
